El diablo es extranjero,

pero mejor es no preguntar, no ver,

no preguntar por qué mi existencia

se basa en la inexistencia del otro,

el enemigo, el terrorista,

infrahumano, sin existencia legal,

mi semejante, mi hermano.

Ciclos

Cómo le gustaandar eufórica toda la tarderiéndose como si todo;baila con los lirios,se llena la boca de floresy el cuerpo de hojas de menta;corre detrás de las impalas, desnuda y salvajey la luna resplandece en sus ojosde bruja eterna.

  Pero algo oscuro     -y ella lo sabe-

  se va instalando paulatinamente

  dentro de ella.Empieza chiquito,apenas un punto negro,diminuto, lábil,como el lunar de su barbilla;

  y se va agrandando,transformando en una cargaque le deforma las piernasy ya no puede correr másen los pastizales verdes;se va ahondando,

  tanto que al final la abruma toda

  y la desploma.

Hoy el frío ha estado irreverente. Y cuando no va nada, nada va. :(

Una lágrima que cae a la deriva.

Una lágrima que cae a la deriva
no es igual
a la que atrapas con tu lengua
y luego saboreas.
No es la misma la que se suicida
en el borde de la piel
que recubre tu mandíbula
de la que vuelve hacia tu cuerpo
a través de tus poros,
o la que se da por vencida
evaporándose,
antes de llegar a su destino.
Son distintas las que se desarman
en pequeñas gotas cuando chocan
contra el suelo,
en el momento en que inclinas
hacia abajo tu cabeza,
que las que se acumulan
en un charco, esparciéndose
y luego mojan tu cabello
apoyado sobre las baldosas.
Las que se agolpan en tus comisuras
y bebes sin cuidado
son las más dulces de todas,
pero las más amargas
son las que no brotan,
las que se tragan tus ojos
y derramas hacia dentro
inundando todos tus espacios.

Sin que sepas de mí.

El día que me vaya
será el más normal de todos:
no habrá desfile de oropeles y sonajas
ni un elenco de voces disfrazadas.
Todo seguirá su curso noble
con su insoportable simetría:
el sol no vendrá a abrirnos la noche
ni la luna a reinar durante el día,
no serán fantasmas los fantoches
del teatro cotidiano,
ni tendremos manos por orejas
que aplaudan todo lo profano,
ni mucho menos viceversa.
Me iré con la intención de un peregrino:
dispuesta a marcharme sin retorno
por los sabios caminos de otro mundo
sin un único destino,
sin el lastre del tiempo más remoto.
Me iré envuelta en mis silencios
razón de lo que callo y lo que digo,
de mi no escucharás ni un sólo ruido
ni un susurro, ni un murmullo,
ni el rumor más leve del aliento
que sale de las fauces del olvido.

Quiérete niña.

Quiérete un poco,
quiérete,
¡al menos quiérete
mucho!

Vamos, trátate
como tratas a los demás,
quiero que te sepas
linda,
quiero que te sepas
digna
de felicidad.

¡Quiérete niña!
ámate, por ejemplo,
como amas
las puestas de sol,
la poesía,
o las notas
de un bandoneón.

Bésate
la frente, las manos
¡bésate
la boca y los labios!
sé tu mejor amiga,
acompáñate.

Sal contigo
al cine, al teatro
cuéntate tus dudas,
abrázate
¡tómate de la mano!

Quiérete un poco
al menos,
y como no basta
¡entonces
quiérete mucho!

Refugio interior.

El tibio y misterioso bosque
crece desde dentro.
Inhala la energía amorosa del aire
a través de sus pulmones verdes e infinitos.
Sus raíces honran a la madre tierra.
Las ramas fuertes de sus árboles amables
le acogen y le abrazan,
y el rumor de sus hojas le arrullan,
mientras el naciente sol
posa un beso en sus miles de mejillas.
El ímpetu de su río caudaloso
le dotan de fortaleza y valentía
y al sumergirse en sí,
siente la propia humedad de sus aguas
que le reinventan cada vez y le bautizan
con su mismo nombre.
Sabe que el bosque es su cuerpo,
y su alma, su hogar.
Ha descubierto el lugar
donde habita la armonía.

Vástago.

Irreconocible corre párvulo
sobre el círculo andado y desandado
de infinitas formas diferentes
y ansioso por salir de sus mazmorras
atraviesa cada una de sus breves distancias,
de una puerta a otra,
desde la agitante ingravidez del subsuelo
hasta el centro mismo de la tierra.

Se azota contra el piso,
golpea una y otra vez su pequeña cabeza
contra sus raíces inmóviles,
hartas del hastío,
cansadas del cansancio.

Quiere agitar sus brazos vacilantes
contra toda forma de poder,
contra la espesa tarde del invierno,
ver la luz del cielo abierto
chocando contra su propia luz,
conjugar sus tímidos graznidos
con una llamarada de ruidos frescos
y el ímpetu religioso de un trueno,
haciéndolos estallar de un sólo empalme,
y hacer de este suceso, su libertad.

Hasta los títulos son un problema...

Tú y yo a solas y a oscuras es un problema.
Verlo desde afuera, observar los hechos
al margen de la magia seria inútil,
aunque algunos dirían que objetivo.
Mas ver mi cuerpo desde adentro
desde la subjetividad de mis anhelos,
acorralado entre el tuyo y mis contradicciones,
involucrado en la locura, en la disputa
de nuestros ojos sedientos de lúdico deseo
y en el concierto de caóticos latidos
que se suceden en carrera cual galope
de caballos amortiguándose en sus crines,
no entraña la sencillez de un dilema.

Por la complejidad de factores que envuelve
excluye por sí mismo la dualidad de las cosas:
no es cuestión de si es natural o aprendido
tampoco de elegir entre blanco o negro.
Es si primero toco tus labios, tu rostro o tu pelo
o recibo serena la ternura del abrazo cándido,
si prolongo con inquebrantable mudez el misterio
o me avalancho en embestida contra tu fortaleza.

Resumiendo es un problema dulce e infinito.
No es moral, ni ético, ni siquiera filosófico,
ni si comunismo o capitalismo,
es decir tampoco es económico, ni político;
aunque no niego el deseo de sucumbir
colectivamente ante el conflicto,
¡compartir los bienes siempre es tan necesario!
por ejemplo la cama, las sábanas y el amor
con una repartición igualitaria de sonrisas,
de derechos, como el calor solidario
de nuestro tacto en primavera, y deberes.

¡Que sería vivir sin este tipo de problemas
que nublan el juicio y florecen en el alma!
No importa si convierten la cabeza
en una fábrica de canas y de ideas
para crear caminos largos y confusos
que traben aún más las soluciones.

Reflexiones de la Mariposa V.

¿Qué define a la mujer como mujer?

Si no es lo cultural, es decir, los roles socialmente impuestos que las mujeres deben desempeñar, además del comportamiento y de la imagen corporal que deben reflejar dentro de la sociedad, o sea, los cánones de belleza culturalmente impuestos que nos hacen ser más "femeninas"; si no es lo psicológico, con esto me refiero al comportamiento que, según la sociedad, deben de tener las mujeres en cuanto a la expresión de sus emociones y sus sentimientos, su carácter y su temperamento, y todo esto ligado a la educación que recibimos desde niñas que moldean una conducta que también se utiliza para justificar a lo femenino como femenino.

Podría ser lo físico, es decir, las características biológicas e inalterables del ser humano las que definirían los sexos como tal. Pero, ¿Qué pasaría, si una mujer se somete a una a una extirpación bilateral de sus ovarios y sus trompas de Falopio y de su útero (genitales internos), dejaría de ser mujer por esto? ¿Perdería parte de su femineidad, de su condición de mujer? O las mujeres fisiculturistas, ¿han perdido su femineidad por tener un cuerpo con excesiva masa muscular, un hecho socialmente común y normal entre los hombres?

¿O que pasaría, por ejemplo, en los Síndromes Genéticos? Algunos ejemplos: El Síndrome de Turner, es una alteración genética donde falta un cromosoma X, es decir, son genéticamente 45 X0; sin embargo, tiene características sexuales primarias femeninas (genitales externos femeninos), aunque no tan bien definidas como una mujer genéticamente normal, ya que no desarrollan las características sexuales secundarias normales (crecimiento de las mamas, menstruación, aparición del vello púbico, etc.); inclusive, no pueden concebir (destaco esto porque la maternidad es uno de los parámetros que socialmente definen a la mujer como mujer). O sea, que desde el punto de vista de la Genética, que define los sexos cromosómicos como 46 XX para la mujer y 46 XY para el hombre, este ser humano no es considerado una mujer (aunque este no es el único parámetro que se utiliza para distinguir los sexos, también esta el sexo aparente, el sexo social, sexo psíquico, etc).

Otra condición genética es la Hiperplasia Adrenal Congénita (o pseudo-hermafroditismo secundario), en la cual nacen con genitales internos femeninos y genitales externos ambiguos. Si los genitales externos se orientan más al sexo femenino, son criadas como niñas, pero al momento de la pubertad se desarrollan las características sexuales secundarias masculinas, por el defecto hormonal preexistente (la voz adquiere un tono más grave, se le hipertrofia el clítoris que llega a parecer un verdadero pene, y la distribución del vello se masculiniza), pero durante su crecimiento fueron CULTURAL y PSICOLÓGICAMENTE criadas como niñas, pero si decimos que lo cultural y lo psicológico no define a la mujer puesto a que son aspectos forjados dentro de una sociedad patriarcal como uno de los mecanismos para colocar a la mujer en una posición de desventaja, entonces ¿Qué define como mujer a estas niñas que padecen este síndrome?

Otro ejemplo: El síndrome de feminización testicular, el sexo cromosómico es 46 XY, es decir, masculino, e incluso tienen testículos (que no descienden, se quedan en el abdomen), pero tienen genitales externos femeninos.

Nota: me han recomendado algunos libros para darle respuesta a esta duda que la tengo clavada desde hace un tiempo, desde que empecé a hacer conciencia de género. Uno de ellos es "El segundo Sexo" de Simone de Beauvoir. En cuanto construya una respuesta, la publico. ;)

Reflexiones de la Mariposa IV.

.

.

No es que esté en contra de la ciencia,

pero en un país donde todavía

mueren niños y niñas de diarrea

¡no vengan a hablarme de ingeniería genética,

ni de bancos de células madre!

.

.

¡Pol diooooo!

Ojos de aleta.

[...]

.

Se llamaba Greta y aprendió como la actriz

a llorar por las esquinas y después como si nada

a decir agua pasada,

estoy curada,

la estrategia de mentir.

.

[...]

Dime.

02 de Agosto de 2008

.

Dime si fue nuestra la noche,

si en la claridad lustrosa de la luna

se tejieron en algún momento nuestros nombres,

si en los charcos de la ciudad lluviosa, y a oscuras

se vieron reflejados nuestros ojos diminutos

mientras se acercaba aún más mi mano hacia la tuya.

Dime si caían gotas a mansalva

si hubo tiempo de enterrar a varios palmos

la amargura colosal que nos sobraba

o estuvimos algún día en el resguardo improvisado,

por ver el cielo torrencial, irreverente y generoso,

siempre a la espera de los cuerpos empapados.

.

Dime si fue fugaz como un relámpago,

si el fragor de dos gotas estrellándose en el suelo

desviaron de repente mi mirada,

o si fue en algún descuido,

cuando los remolinos de hojas secas y de viento

se ganaron mis ojos abstraídos,

en que fue nuestra la noche.

.

Aquella tarde.

Para una lejana tarde del 2006.

.
Aquella tarde,
esa tarde en que moría de olvido
a contrarreloj y sin consuelo,
entre horas que se hacían infinitas
o que a veces corrían a destiempo.

Es esa misma tarde
en que cada día muero,
en el crepúsculo menguando
junto al sol y el naranja del cielo,
en el pasillo, bajo el almendro.

Con su fatal sentencia amortiguada
por tu voz pausada y grave,
fue la tarde del murmullo citadino
que sonaba a réquiem ahogado,
a llanto agazapado y mal herido.

Lejana y luctuosa tarde
en la que muchas cosas murieron:
el bosque de mis ojos, el misterio
mi cara iluminada por la tuya,
y la alegría del último recuerdo.

Con el semblante amortajado
y la palidez súbita del tiempo,
desde tus labios, mi epitafio
bajo tus manos, mi cruz,
mi tumba y dentro, mis sueños.

Tarde que fue noche,
que fue día y plena madrugada,
la daga que tiñó todo de carmín.
Y junto a ella, desvaneciéndome
en el silencio eterno, morí.

.

Calamidad.

Para las y los inmigrantes sin documentos de este mundo.

Especialmente para las hatianas y los haitianos

sin documentos residentes en RD.

.

.

Retumba en el mundo y sus entrañas
el estruendo de miles de pasos
de pies estrictamente negros y descalzos
que van dejando atrás la huella sórdida
en un suelo abrupto y lacerado.
También van dejando atrás su historia,
su familia y hasta sus antepasados.
Así comienza el viaje aventurero
y no precisamente hacia la luna,
el éxodo nefasto,
la peregrinación absurda,
la vida vuelta aún más agria y cruda.

Cruzando la línea que divide
lo ilegal de lo humano,
lo justificable de lo indigno
lo racional de lo insensato
llegan los rostros lívidos y cansados
que fueron expulsados de sus tierras.
Expulsados por el hambre,
por la guerra y la pobreza
y por las multinacionales.

Caminan escondiendo hasta sus sombras
de centinelas que matan como fuego,
huyendo de fusiles y de perros
ya sean de minute men o soldados estatales
que hacen eco a las voces del miedo,
movidos por el odio y por los gruesos capitales.

Para ustedes no existe justicia,
ni puertas generosas que se abran.
Para ustedes sólo existen muros,
enormes montañas de granadas;
ahora son extraños e intrusos
almas que buscan trabajo,
que escarban en la tierra su futuro.

.

¡Libertad de comercio!
es el tema de la actual economía
la apertura de fronteras es el nuevo cuento
libertad de capital y mercancías.
La burocracia y las fronteras son inventos
infinitas torres de Babel y de papeles,
pero éstas solo son para la gente.

.

Pasajera.

"La Isla Desconocida se hizo por fin a la mar, a la búsqueda de sí misma."

José Saramago

.
Soy una isla desierta,
no soy nubes en el cielo
o cipreses cuyas ramas se deshojan,
en mi suelo yacen dunas,
tierra árida y reseca
lastimada por las dudas
que se mezclan con la arena.
Las acacias no florecen en mi vientre
y si crecen, veloces se marchitan.
En mis cauces sólo hay piedras
adornando sus trayectos de serpiente,
el vestigio de raíces desoladas
y la nostalgia de sus tumbas.
Algunas veces llueven plagas
de moscas y tinieblas,
de soledad y hastío,
que se adosan como hiedra
y me inundan el vacío.
En mis valles devastados
el tiempo pasa torpe y raudo
en un tumulto de horas sin sentido.
Ya no existen las vendimias,
ni el rumor que trae el viento
con su olor a madreselva,
ni el color del mirlo hembra
o su canto aligerado,
ni el aroma matinal a lluvia fresca.
.

Blindness.

.

"-Nunca olvidaré tu voz.

-Y yo nunca olvidaré tu cara."

.

http://www.youtube.com/watch?v=Fiqsk5ogcy8

.

Desvencijada...

Oasis - Pedro Guerra

Los oasis son siempre espejismos
hay pasiones que niegan el cielo
cuando me quisieron
yo no quise tanto
y cuando he querido
no siempre quisieron
las palabras no solo definen
hay canciones que guardan misterios
cuando me llamaron
no escuché el mensaje
cuando yo lo quise
no me respondieron
poco mucho
algo casi casi nada
no siempre se cruzan
todas las miradas
hay distancias que guardan caricias
y lugares de pocos senderos
mis señales de humo
no encontraron ojos
y llegaron cartas
cuando estaba lejos
en el mar hay tesoros y peces
en el río hay arena y secretos
cuando lo quisiste
no salió la luna
cuando no esperabas
te llovieron besos
poco mucho
algo casi casi nada
no siempre se cruzan
todas las miradas.

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POEMA DE LA NIÑA EN REBAJAS - MERCEDES CASTRO. [Click aquí]

La niña suspendió,
la niña no vale nada.
La niña dejó al novio,
la niña, pobre, no tiene
quien la valga.
La niña tiene 23 años
y ya está acabada y sola.
Y qué va a ser de la niña
ahora.
Quién quiere una niña vieja:
la cambio por una lavadora.
Quién me quiere una niña rota.
No sabe querer.
No puede llorar.
Nunca la enseñaron a amar,
pero sí a sufrir.
Puede ser aún que aprenda.
Quién me compra a la niña,
quién se la lleva.
Es un regalo, es un tesoro,
sólo tres asignaturas más
y tiene la carrera hecha.
Es una ganga, una ocasión,
una inversión para el futuro.
Si la doy no es por mala,
es por no poder atenderla.
Una cuestión de paciencia, no de calidad.
Llévensela, señores,
ahora que están a tiempo,
que aún tiene restos de inocencia,
y dulzura en los ojos,
y allá abajo, adentro, en el fondo,
un algo de moral.
Llévensela mientras sea fértil,
llévensela mientras no amargue,
llévensela mientras pueda andar.
Sólo necesita un empujón,
una puesta a punto.
Pilas nuevas.
Que la niña vale mucho.
Que la niña sabe mucho.
Que tiene un corazón muy grande,
la niña,
y un alma de oro
y una cabeza que no le cabe
en el pecho.
Aprovechen la oportunidad
antes de que se le acaben a ella.
Que se me va,
que vuela,
que me la quitan de las manos,
que me quedo sin ella.
Apúrense, señores,
aprovéchense mientras puedan.
Miren qué ganga, la niña.
¡Si ni siquiera viste santos!
¡Si no tuvo más que un novio!
¡Apuntito como estaba de ser alguien en la vida!
¡Si es un partido!
Un poquito de amor, y ríe.
Una gota de fe, y aprueba.
Un mínimo de paciencia y se levanta.
Una nada de atención y florece,
y germina,
y fructifica y da cosecha.
¡Y sólo hay que regarla una vez a la semana!
A mí me dio muy buenos resultados,
pero me cansé de ella.
Vamos, vengan, corran,
al primero que me la pida
se la concedo.
Apúrense que se acaba,
cuídenmela, líbrenme de su peso,
quiéranmela, enséñenle a dar besos.
Aprenderá.
Vale mucho la niña,
con sus poemas y sus libros
y su melancolía y su deseo
y sus suspensos.
Lástima que no se haga de querer sola.
En el fondo es un problema de marketing.
Que no la rebajo,
que no regateo,
que la doy por lo que es,
que se escapa en un momento.
Llévense a mi niña azul,
señores,
antes de que se me vista
de negro.

La mujer y la parca.

Para Esther María.

Mujer bellísima que teme a la muerte.

Esquizofrénica.

.

Mujer de surcos profundos
que llegan hasta tus sienes,
con esos cabellos largos
y blancos como la nieve
en un clima siempre tropical.
Con tus ochenta y tantos de vida

siempre temes que la muerte
venga pronta, sin avisar.

Me sorprende la manera
como calculas las horas
con el cantar de los gallos
y el éxodo de las sombras.
Así vas contando los días
preguntándote por los muertos,
mas ya viste caer a unos cientos,
en tu largo caminar.

No temas, mujer, a la parca.
Ella vendrá serena a recogerte,
con su rostro más afable
montada sobre su barca.
Con su suspiro amable
y tu boleta de viaje,
de un viaje largo y sin final.

Es un enigma tu mundo
hecho de cuatro paredes
de fantasmas y de redes.
Tú, sin embargo, lo adornas
con tu exclusiva forma de amar,
haciendo una cruz en la tierra,
y situando certera las piedras
que nadie se atreve a quitar.

Inclinada en tu escalón
empieza de nuevo el ritual:
con la danza de las aguas
y con tus besos de a par.
Cantas las mismas canciones
que tan sólo tú conoces
mientras discutes con voces,
las voces que te hacen callar.

No temas, mujer, a la parca.
No es una mala anfitriona,
llega tranquila y dulce
y no deja marcas.
Montada en su carruaje
para que emprendas el viaje,
un viaje largo y sin final.

Reflexiones de la Mariposa III.

¿Por qué ha sido tan lento y difícil que la mujer se defina como sujeto, y más importante aún, que las mujeres nos consagremos en una unidad para lograr nuestra emancipación, que digamos “nosotras” en vez de decir “las mujeres”, justo como lo hizo el proletariado en Rusia contra la burguesía, los negros y las negras de Haití contra los colonizadores franceses, o el movimiento zapatista contra el neoliberalismo?

Cada vez se suman más al movimiento feminista mujeres que hacen consciencia de su posición de desventaja dentro de la sociedad, e incluso, hombres que rechazan los privilegios que el patriarcado les ofrece. El movimiento toma más forma, se torna más organizado, y las mujeres cada vez más se afirman como sujetos y como grupo social. Sin embargo, las mujeres han existido desde siempre y no es, sino ahora, que afloran los frutos de una lucha paulatina y silenciada.

¿Qué nos ata? ¿Será porque no tenemos una historia concreta en común como las negras y los negros de Haití? ¿Que no compartimos una cultura o religión como las y los indígenas del movimiento zapatista? ¿O que no compartimos intereses comunes, como luchar en contra de un trabajo explotador a cambio de un salario miserable por parte del proletariado? ¿Por qué es más fácil, por ejemplo, para una mujer blanca burguesa, ser solidaria con un hombre burgués, que serlo con una mujer negra proletaria? ¿Cuál es nuestro verdadero enemigo concreto, el hombre o la cultura patriarcal que representan? ¿Por qué la mujer no puede definirse como un ser diferente, pero homólogo al hombre, sino como un ser contrario; o aún peor, un ser inesencial, que cuya existencia se define a partir de la esencia del hombre, y que sin éste, ella, por lo tanto, no existe?

Tu eras mi bahía.

A María Luisa.

.
Tú eras mi bahía, amor
tú eras mi bahía.

Ese árbol que sembraste
y la flor que le crecía,
el abrazo interminable
que la calma devolvía.

Las canciones tarareadas
que cantabas cuando niña.
Tarde de historias pasadas
que contabas de tu vida.

Tú eras mi bahía, amor
tú eras mi bahía.

El cobijo de un regazo
que diluye las heridas,
la tibieza de unos brazos
como elixir de alegría.

Lo inmortal de tu enseñanza
con su luz recién nacida,
el amor que me curaba
y las pulgadas que crecía.

Tú eras mi bahía, amor
tú eras mi bahía.

Ese sol que se encrespaba
en mi arena y mis orillas,
firme barca que remaba
hacia el muelle de partida.

El estero de mis ojos
que desaguan en tu vía,
de la casa, mil recodos
con nostalgia te eternizan.

Tú eras mi bahía, amor
tú eras mi bahía.

Capitalismo-Canibalismo.

Saturno devorando a su hijo - Francisco de Goya

Llegará el tiempo
que se proclamará dueño todopoderoso
del mundo, de la vida y sus desvanes
cuando se saturen las fronteras de su odio
y repela hasta el calor de nuestra sangre.
Cuando no sean suficientes las cadenas
ni le baste nuestra asqueada dependencia.
Con avidez nos devorará la carne
y nos sacará de un zarpazo los ojos,
pero jamás saciará su hambre.

Afilará excitado las navajas
y perverso, al acecho
de los cuerpos explotados,
las clavará en sus espaldas,
cuyas manos inocentes
serán la dieta y la droga cotidiana
que cebará su corazón pétreo y sombrío
y el zumbar de las moscas
sobre los cuerpos mutilados y fríos
su melodía insana.

Cuando ya se le agote la paciencia
se lanzará sobre nosotros, a mordidas
con sus garras ponzoñosas
y sus dientes rechinando de la envidia.
Llegará el tiempo
que ya no le quede otra opción
a sus órganos brutales y abyectos
que arrancarnos la piel
y engullirnos vivos y completos.

Adiós, mujer hermosa.

TE AMO.

Descansa en paz, abuela.

Adiós, mujer hermosa
Emprende el vuelo hacia lo alto
Eres libre de dolor, madre mariposa.
Ve y deleita con tu luz a otros seres
Embístelos de besos, y de rosas
Llévales tu alma de alegría
Cántales la misma tierna nota
Que cantabas para mi, cada mañana.
Enséñales tu amor gigante, puro
Brinda tu sonrisa en otros rumbos,
Esa que recreo al infinito en mi memoria.
Oh tú, mujer hermosa de alas blancas
Eres mi recuerdo más preciado
Cuando el eco de tu risa
Retumbaba en los pasillos
Y cada vez miro a todos lados
Y veo esplendorosa tu sonrisa.
Hoy se visten mis ojos de tristeza
Al sentir que tu presencia se me escapa
Cuando tu corazón se dilató de repente
Como un océano vasto, profundo
Encharcado entre sus aguas.
No pude despedirme de tus manos
Ni de tu pelo negro, o de tus ojos.
Sólo espero que sepas cuanto te he amado
Y te amare hasta morir, mujer hermosa.

[Sin título]

Extendió sus alas y cantó la oscuridad. Con una sola nota emanó de su boca la noche. Empolvado y amarillo abrió la puerta con violencia y se quedó paralítico por unos segundos, contraído, a unos pasos del marco redondeado, como quien busca presuroso a alguien que se escapa a hurtadillas. Ya empezaba a preocuparme cuando súbitamente inició una danza sensual, oscilando las caderas de izquierda a derecha y viceversa. Me divertía aquella escena, pues nunca hubiese imaginado que pudiese bailar semejante bolero desde el día en que estaba conmigo. Pero las oscilaciones fueron en aumento, de forma tal que se convirtieron en sacudidas: de atrás hacia delante, de arriba hacia abajo, hacia los lados, enérgicas, estrepitosas, como si de repente se hubiese vuelto loco, hecho que hubiese creído cierto a no ser porque portaba el mismo semblante afable, sereno, sonriente. Mas el mío pasó de la diversión a la angustia. Tenía cuarenta y cinco segundos de retraso y no me hablaba. Luego de salir de su inexplicable euforia regresó a la parálisis, ahora flácida, porque su cabeza colgaba de su cuerpo y estaba tumbado hacia su lado derecho. Sus ojos, aunque al revés y perdidos, lanzaban miradas inquisitivas buscando las mías, y otras veces, a las esquinas pálidas de la habitación poco iluminada para atrapar fantasmas que dispuso, uno por uno, en forma de espejos ante mis ojos, como sombras que me persiguieron en el curso agónico de esos segundos febriles. Con una sola nota emanó de su boca la noche, noche que parió retrasada con un único grito de cansancio, mitigante y deformado. Y yo, diluida en su sepulcro, en su miasma modesto y tímido a aceite lubricante y cables quemados, olvidaba que ya estaba dos minutos tarde.

Desesperanza.

.
Ya se acerca el viento gris del desconsuelo
y la noche espesa que no olvida nunca
guardarme un cielo añil partido en mil destellos
de una oscuridad vertiginosa que me abruma.
La misma que baila incauta sobre mi corazón desnudo
esa misma que, con cautela,
tiñe de índigo el cielo y su esplendor absurdo
con trazos de expresionismo abstracto
inverosímiles, locos, anárquicos
justo tal como si el lienzo fuera yo
y el barniz mis ojos empapados.

Mi vida es algo así como un mareo, un vértigo
un par de imágenes de ruleta,
las estrellas mecánicas de feria,
o las ruedas de una carreta.
Es un caleidoscopio.

Otra vez siento que el amor se me coagula,
aunque la vida nos enseña a lamernos las heridas
te haces inmune, te mueres o te curas.
Es cierto que nadie muere de desesperanza
pero esta ansiedad de a poco me enloquece.

Tal vez sería mejor declararse en amnesia
o convulsionar hasta borrar la memoria.
El asunto es que no sé bajo que excusa
o rostro insensato, ocultar esta tristeza.

Pobres hijos de su madre.

A todas las niñas y los niños de la calle.

.

Letra: Mariposa Miope / Música: Acuarius Wasarry & Mariposa Miope
.
Andan solos todo el día por las plazas y las calles
dando tumbos en penumbras, mendigando por los parques
venden flores, dulces, diarios y el peligro les acecha
limpian vidrios, botas, pisos para recibir miserias.

No han recibido más amor que un día de suerte
cuando el azar logra escaparlos de la muerte.

¡Pobres hijos de su madre!
No tienen quien los defienda
no los legitima nadie
no tienen techo, ni tierra (bis)

En los discursos no se queda mencionarnos sus derechos
mientras se hacen millonarios ladrones de blanco cuello
la indolencia y las mentiras del Estado indiferente
los condenan al destino de futuros delincuentes.

La soledad, el hambre, el frío y la miseria
vuelven sus almas insensibles como piedra.

¡Pobres hijos de su madre!
no tienen quien los defienda
no los legitima nadie
no tienen techo, ni tierra (bis)

Rostros flacos, tristes, sucios van perdiendo la inocencia
son los hijos del abuso, del desprecio y la violencia
noches largas, frías, grises durmiendo sobre cartones
llega el hambre y los sorprende repasando zafacones.

Las amenazas de la calle son su escuela
que los adiestra en este sálvese quien pueda.

¡Pobres hijos de su madre!
no tienen quien los defienda
no los legitima nadie
no tienen techo, ni tierra (bis)

No tienen nada.
Nada. Nada.

.

Estrofas:

Mim La Sol x3

Mim La Do x1

Bridge:

Fa Do Rem (opcional Fa Do Sol)

Coro:

Rem Lam x3
Rem Sol Lam x1
Final:

Fa Do Rem

Asfixia por inmersión.

"Me revuelco entre los gusanos para ser

proclamada mariposa..."

Aleteo, Bushido

.
Brota sangre del cerrojo de la fosa
sucumbo en su remanso lentamente,
las mareas se contraen,
las rutas se hacen largas y me esbozan
los contornos infalibles de mi muerte.

Se anuncian las neblinas y sus sombras,
me escabullo entre mis ruinas
ya no hay tregua,
ni siquiera unos ojos ya se animan
a la búsqueda exhaustiva
de mis deudas.

Es el viaje aún más largo que mil leguas.
Hay fantasmas que se asoman
lento insomnio que se crece
las sonrisas se demoran
y las lágrimas florecen.

El camino se me empina en la salida
una brasa yace vasta por sus lados
este aire se disuelve en las cenizas
yo me rindo, no respiro.

Ya no late el corazón de mi pasado.
¿No notaste el opaco de mis córneas?
¡Ahí vienen en camino los gusanos!
Ni la angustia, ni la vida
ya me azotan.
Hoy estoy recién nacida.

Mariposa triste.

"...Media Verónica está rota, no tiene muchos años,
pero le hicieron daño...

...Media Verónica lamenta que el tiempo se consume
y lo demás no cuenta...

...No va a saber qué hacer cuando no sople más viento,
no sabe distinguir el amor de cualquier sentimiento.
Quiere vivir una vida diferente cada día.

...No habrá flores en la tumba del pasado...

La Verónica-mitad está en la flor de la edad,
pero está cansada de esperar..."
.

Media Verónica, Andrés Calamaro

Oda a la menstruación.

.

Aprendes a amarla cuando te pasas

4 meses sin verla, te sientes enferma,

y efectivamente: tienes ovario poliquístico.

¡La menstruación es salud!

.

.

Que ya no la llamen regla
ni la aturdan con la luna
que no es blanca, ni espuma
¿Adivinan quién es ella?

Rumbo nato de mujer
debe ser razón de orgullo
¡Mira los tiernos capullos
que ya van a florecer!

Curso que es fertilidad
es final y esboza inicio,
otra vez comienza el ciclo
de una hermosa humanidad.

En culto de era paleolítica
a las tumbas y a los muertos
se teñían de ocres bermejos
color sangre, que da vida.

Mi útero pinta mariposas
que menstrúo y que se posan
en papel de rosas rojas
y las recibo, jubilosa.

Cuando llega cada mes
lloro un mar de sangre pura,
y un tirón de risa absurda
se me clava en el envés.

Es mi vientre pre-materno
que me dice que estoy viva
cada vez que soy artista
expeliendo olores tiernos.

Cuando anuncia su llegada
con caudal de rojo plasma
no la escondo cabizbaja
radiante digo: ¡estoy sana!

Para mi es causa de ira
que le nieguen con cinismo
o le inventen eufemismos
con sus falsas moralinas.

Malditos eufemismos...

Ni regla,

ni luna,

ni período,

ni enfermedad...

¡Se llama MENSTRUACIÓN!

.

[...]

.

Si, tengo la menstruación, ¿Y QUÉ?

.

[...]

.
Que conste,

no estoy molesta por la menstruación

yo la recibo con placer cada mes

pues es parte de mi humanidad y de mi femineidad,

lo que me enoja es que me obliguen a negarla...

¡Es como negarme a mi misma!

.

.

Liberemos la palabra.

Furioso pétalo de origami.

.

Llevo en mi mundo que florece

todos los mundos que han fracasado.

.

Rabindranath Tagore

No me dejes nunca regresar.

"Fly me to the moon

and let me play among the stars.

Let me see what spring is like

on Jupiter or Mars."

Fly me to the moon, Frank Sinatra.

.

.
Pierde la razón de mi fragata
en las aguas serenas de tu mar.
Rompe con los mapas,
borra las señales,
quema mis navíos,
hazme valladares,
mezcla los caminos.
Mas no me dejes nunca regresar.

LLévame por siempre al infinito
sobre el azul dormido de tu paz.
Desmantela mitos,
húyeme los miedos,
acorta el espacio,
desafía al tiempo,
ciñamos los lazos.
Mas no me dejes nunca regresar.

Cántame un preludio, tierno niño
y sin preguntas llévame a volar.
Sé mi lazarillo,
ciérrame los ojos,
muéstrame la ruta,
traspasemos todo,
súrcame una grulla.
Mas no me dejes nunca regresar.

Guárdame muy dentro de tu pecho
hasta que sin ti no pueda respirar.
Llévame a tu lecho,
abrázame fuerte
bajo la llovizna,
venzamos la muerte,
vivamos sin prisa.
Mas no me dejes nunca regresar.

Tiñe de azafrán mi vida entera
y de verde las alas del azar.
Ven a mis veredas,
eclípsame la luna,
cúrame este llanto,
llévate mis dudas,
líame en tu manto.
Mas no me dejes nunca regresar.

Mi humanidad.

.
Ah... miren qué canción... es preciosa...
a mi me conmueve bastante... Ah...

:)

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Eu sei que vou te amar - Vinicius de Moraes

.
Eu sei que vou te amar
Por toda minha vida eu vou te amar
Em cada despedida eu vou te amar
Desesperadamente eu sei que vou te amar
E cada verso meu será pra te dizer
Que eu sei que vou te amar
por toda minha vida
Eu sei que vou chorar
A cada ausência tua eu vou chorar
Mas cada volta tua há de apagar
O que essa ausência tua me causou
Eu sei que vou sofrer
A eterna desventura de viver
À espera de viver ao lado teu
Por toda a minha vida.
.

Yo se que voy a amarte

por toda mi vida voy a amarte

en cada despedida voy a amarte

desesperadamente yo se que voy a amarte

y cada verso mío será para decirte

que yo se que voy a amarte

por toda mi vida.

Yo se que voy a llorar

en cada ausencia tuya voy a llorar

mas cada vuelta tuya ha de apagar

lo que esa ausencia tuya me causó.

Yo se que voy a sufrir

la eterna desventura de vivir

a espera de vivir al lado tuyo

por toda mi vida.

I belong to loneliness.

Alma que camina tras su sombra
hacia su lóbrega guarida
destilando un silencio abismal
ante el grito interior y pulsátil.

Condenada, perpetuada
al infame juego del dolor,
al olor a muerte palpable
de las despedidas calcadas
como un álbum de fotografías
perplejas, atribuladas de recuerdos
asesinando los latidos
de un corazón insano
tras el dulce suicidio
de amores mal concebidos.

Amores infinitamente amargos,
escuetos e incompletos
con aire de risa mezquina
parcheándome los ojos
temblando de espanto
con el reflejo de mi piel marmórea
y mis iris grisáceos
sobre la tumba fría y pálida
de mi existencia.

Incesante aletargada
en una analgesia que duele
reventando de sopor y frío,
ahora veo cosas muertas,
como árboles de polietileno
cuando el lento genocidio
de mis rosas iracundas
socavaron mi esperanza.

Yo pertenezco a la soledad.
La llevo acertijada en mi nombre,
aleada como alpaca en mis pisadas,
arrastrándose en mis venas.
Y no hay artilugio o rito que me cure,
que me exorcice esta enfermedad.

LA DONCELLA

Aclaro que no lo he escrito yo, fue la SordaZurda, en la clase del oso polar. Es una de mis escritoras favoritas, esta loca tiene madera, pero no quiere publicar sus escritos. Sólo me los manda a mí; en servilletas, pedazos de papelitos o en e-mails. Y yo a veces siento ganas de matarla (esa tonta). Este me lo dedicó, pues me sentí identificada, y como me dijo que hiciera lo que quisiera con él... pues lo publiqué. Y espero que se moleste :D.

.
.
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Aquella doncella,
Que menstruaba consejos
Preñados de virtudes
No sopesó en marchar pesquisas
Para dejar al pretexto:
¡Estoy llena de perplejidades,
Mas certezas no tengo!
No me callo, no destilo,
Sonrisas no quedan, no tengo.
En mis huesos yerguen brazas,
Infame y fulgorosa llama en el desierto
Inflamo noches y las descamo,
Para no vivir en el destierro
Del que condenan los sensibles
Por no sentirme lata y fierro.
.

Massiel Guzmán Regalado

Lunedades.

.

He diagnosticado el clima,
pues se ha secado el dedo húmedo al echarlo al viento.
Algo así como costumbres y esos líos.
Eso es más o menos factible, igual que meteorología.
Aunque no se si más menos que más,
más más que menos, menos más que menos
o menos menos que más... ay!, ya si que me enredé.
Pero no importa, porque en nuestros delirios

están nuestras corduras.
Y en un instante se enciende, a veces se apaga o permanece,
otras vuelve a prenderse. Así, siempre oscilando.
Y es que nada es lineal, no.

Bueno, algunos tramos rectos de las carreteras,

pero no completas.

Las cosas son avalanchas de ondas,
con sus picos y valles, eternas líneas cuervas.
Digo, curvas.
Y los valles tienen flores, aunque a veces no.
Sólo hay que detenerse a mirar las montañas.
Si te fijas en la hilera, es una línea curva,
los vértices son los picos, que también se llaman picos,
las depresiones los valles, aunque no se llaman valles,
sino faldas o laderas (extraños nombres).
Los valles están más abajo,
o sea que hay dos tipos de valles en el campo... vaya.
Y de lejos no se pueden ver las flores,
aunque sí las hay, en especial amapolas.
Si te sales de la línea recta de la carretera,
tal vez puedas verlas.
Creo que deliro, o desvarío, que es lo mismo, o casi.
Quizás sea la falta de sueño, o de amor.
Opto por la primera, su solución es más mediata y fácil.
Me voy a acostar otro rato.
Chau!

Primera plana.

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Ha muerto,
mucho a poco en el ocaso,
tras su huella de rutina,
asolando verso y tinta
en su parnaso.
Con la cara impávida,
él mismo se acostó
bajo su lápida.

Ha muerto,
desgastado y polvoriento
esparciendo sus pedazos
tras su paso
al ras del suelo.
Sin adioses ni consuelos,
ha muerto de repente,
y me ha dejado sus recuerdos.

Ha muerto,
sólo y escondido.
Se ha ido, no lo encuentro,
está roto y abatido.
Ya no viste su eco
de estruendos mi risa,
ni en su latir dorado
se inventan mis días.

Ha muerto,
apostándose su suerte
y sin más nada que perder.
Muchas veces ha muerto,

por tantas calles crueles
mendigando amor
en el parque de una fuente,
ante un farol.

Ha muerto,
y se ha llevado mi sonrisa,
sin tapujos ni cuidados,
me dejó una mueca efímera
y que agoniza.
Se esfumaron mis angustias
y de mi sangre las heridas
que fulgían.

Ha muerto.
O tal vez se ha marchado
tras el paso del tren
y de los días.
Sin advertir siquiera,
ha muerto absorto,
desvencijado y triste.

Si ha muerto
o se ha marchado,
qué más da.
Igual no está.

Desafinada.

"You don't know me,

bet you'll never get to know me,

you don't know me at all..."

You don't know me, Caetano Veloso

.
.
No puedo comprar la cordura
ni mutarme la herida
ni curarme la vida
a mi hay que quererme
con todo y locura.

Mas puedo gastarme las zuelas
lamerme la herida
vivirme la vida
batirme las alas con fuerza
hasta que quieras.

No estoy hecha de papel
ni de arena, ni de piedra
ni de barro, ni de reglas
soy de carne, soy de piel
sólo soy una mujer.

Yo te espero si demoras
hay recuerdos que no mueren
y si la vida me duele
y me alarga más la cola
le sonrío y que se joda.

Dices que desafino, amor
que desentono las notas
que mis cuerdas están rotas,
en mi intento de canción
también late un corazón.

Alma lábil como el viento
ser que explota de repente
yo no olvido fácilmente
siempre digo lo que siento,
mas perdono con el tiempo.

¿Qué sabes tú de mí?
Necia, loca, estrepitosa
imperfecta, escandalosa
creo en cosas imposibles
y me muestro sin tapiz.

Siempre rio a carcajadas
lloro a veces, en silencio
nunca se me quita el sueño
tengo caprichos y mañas
como todos, soy humana.

Puedo ahogarme en mi regazo
soñadora eternamente,
mas soy simple si me entiendes
aliviarte tus quebrantos
y romperme en mil pedazos.

Reflexiones de la Mariposa II.

"There's nothing you can't do
that can't be done...

All you need is LOVE :)"

The Beatles

.

Odiar es autonegarse.

Somos seres concebidos a partir del amor.

Dependemos del amor para vivir

y ser verdaderamente humanos.

Por lo tanto, amar es una acto propiamente humano,

es decir, AUTOAFIRMARSE.

.

[...]

.

Ejem... Pues si.

Clausura rotunda.

.
Ya no tengo nada que hacer aquí...
Dicen que las mariposas son efímeras.
.
.

Me fui a volar...

lejos, lejos de la mar.

Reflexiones de la Mariposa.

.

.

La solidaridad no debe verse como condición especial, sino como una acción normal, cotidiana y propia de la convivencia social humana.

Viaje a ningún lugar -Carta a quien no me vio-.

"Lo esencial es invisible a los ojos."

Antoine de Saint Exupéry

.

Si me miras y no me ves
es porque me fui, aunque me quede.
Por eso es que nunca me ves.

Y si me voy,
es porque quiero que me busques,
entonces búscame allá
en mis lugares inventados.

Me fui,
también decidí morirme
y no esperar,
pero nadie quiso prestarme su amor
y como no quería morir sola
volví a irme,
esta vez más sola aún.

Mientras tanto
te diré a donde fui,
donde siempre voy,
por si alguna vez decides buscarme
y prestarme tu amor
para no morir sola:

Nadé mar abierto, y adentro,
Me ahogué en un río de recuerdos,
temblé bajo sombras y sábanas rotas
las penas que no tienen gloria.

Por eso es que nunca me ves.

Lloré en los cafetales de El Ramón
por la ausencia de Don Isabelo;
sequé mis lágrimas, caminé
y me encontré con los niños del cielo.

Me acosté en sus cartones que mojan,
compartimos su techo y el suelo,
disfruté de su hambre y las moscas,
y entonces volví a llorar.

Por eso es que nunca me ves.

Hablé con las voces de Oriente
me dictaron sus versos profundos
anduve entre risas pendientes
volé por los cielos de mundos.

Varada en el sur de la luna
jugando con soles brillantes
bailando canciones de cuna
hilvanando estrellas colgantes.

Por eso es que nunca me ves.

Y en la vuelta de la esquina
encontré el robado abril de Sabina,
me asaltaron los versos de Benedetti,
las notas del piano de Páez,
los poemas publicados en mis bolsillos,
los llantos no consolados
y las pasiones no apaciguadas.

Y también sueños,
desgastados y encogidos,
varias emociones moribundas
carentes de amor,
las cartas de amor que nunca envié
y los versos que nunca escribí.

Por eso es que nunca me ves.

Avancé de la mano con la vida
pero ella pasó ante mis ojos,
desapercibida.
Supliqué otro chance al tiempo
en vano,
es su cómplice bastardo.

Me dormí en el peor rincón de monedas
donde duelen el hambre y el frío
donde comparto el suelo y el cielo,
allá donde vuelvo a llorar.

También anduve por su casa, -otra vez-
llamé con voces inaudibles
Imaginé tocar su puerta
y aun así no me escuchó, -tampoco me ve-.

Al fin me cansé de estar sola
y volví buscando unos ojos dorados
en un mundo real, poco explorado
pero me perdí en dos esmeraldas
que no me vieron,
pero que "yo simplemente las vi".
siempre estuve ausente
mas yo si las vi.

Liberemos la palabra.

Autocrítica a través del espejo. Retro-Intro-Pro-Spección.

"Ni heroína, ni princesa,

ni voluble, ni perversa

crece libre y no se deja someter."

Lilith, Pedro Guerra

.

Vero, Vero... ¿qué ves?
Dos ojos diminutos, miopes y estrábicos
que me hablan sin palabras y no mienten.
Pelo crespo, nariz ancha y labios gruesos
se conjugan para formar mi cara.
Veo abdomen y pecho,
cuyo lado izquierdo tiembla rítmicamente
y un sonido al compás del movimiento.
Veo pies y el callo del tercer dedo
de mi mano derecha.
(Sí, soy derecha, aunque eso nada tiene que ver
con el predominio de los hemisferios).

El tiempo retrocede ciegamente,
como en un flash
y veo sonrisas, carcajadas
pasteles de tierra
y jugo de flor de cayena.
Muñecas, lavadoras,
estufas y planchas de plástico.
También aquel vestido de algodón
con encajes y florecitas bordadas,
de color rosado.

Veo pies descalzos
sobre el lodo y bajo la lluvia
que cae sobre nuestros cuerpos,
risas y carcajadas otra vez,
y a lo lejos la voz de mi madre
condenándome a sufrir
de una gripe mortal.

Veo pedales, ruedas, sillín y barra...
y una voz gritándome
"¡te vas a caer!",
pero esta voz está cerca...
lo que veo lejos es una bicicleta
y el deseo frustrado de aprender a montarla.

Veo frases, órdenes, mandatos.
Veo "¡Siéntate derecha!",
"¡Eres una flor delicada, la princesa de la casa!",
"¡No juegues a las escondidas con los niños!",
"¡Pórtate bien y saca buenas notas!"...
y el libro Nacho abierto en la lección "Mi mamá me mima".

Veo pies de cuatro pulgadas de largo
en tacones de ocho,
un cuerpecito disfrazado
con collares y labial rojo,
y en su pequeña cabeza seis trenzitas
que emanan como tentáculos
de pelo crespo dorado.

Veo tabúes, mitos, cuentos
mentiras contadas como verdades
que sustentan una sociedad premio-castigo,
y todo eso metido por la boca
a cucharitas, a cucharazos,
a grandes mordidas y enormes bocados;
metido por los oídos
y hasta por las narices
por la dulce y tierna voz
de abuela y de mamá,
la comprensión de papá,
la misa de los domingos 8 A.M,
la radio, la tele, la cotidianidad
y catorce años de vida escolar
para darme cuenta al final
que no sabía ni un carajo.
Fuera de burlas o ironías,
mi educación iba muy bien
hasta que fue interrumpida por el colegio.

Y junto a todo eso,
veo a una adolescente frustrada,
con preguntas sin respuestas,
y miedo al sentir,
miedo al actuar,
miedo al vivir.
Una adolescente que odia sus tentáculos dorados
y un pelo super estirado
por un invento llamado alisado,
instrumento del paradigma de belleza occidental
y un estilo alternativo -rock, convers y jeans gastados-,
creyendo que de esa forma sería radical.

Una mente hastiada
de un sistema de educación acelerado,
que tan sólo crea soldados
para el malestar de la sociedad.

Veo sonrisas y carcajadas,
esta vez no de ignorancia
sino de esperanza.
Principios e ideales,
solidaridad y amor,
coherencia y justicia.
Veo gente y más gente
por encima, a mi lado
y en mi par de costados,
veo al pueblo sonriente.

Y sin embargo veo llorar
a ese pueblo que sonríe,
lo he visto nadar en su pobreza
resignarse en sus carencias
entregarse a su condena
y aceptarla a duras penas.
Hospitales cayéndose a pedazos,
y en ellos personas que sufren
donde su dignidad es aplastada
bajo sábanas amarillentas.

Veo todo eso y no me gusta.
No se puede esperar
que la realidad se ponga linda
para poder enfrentarla.
Por eso veo una mujer
que quiere ser libre,
sin ataduras, miedos,
tabúes, ni mentiras.
Veo mis manos siendo realistas,
construyendo lo imposible
y mi boca gritándome:
“No te quedes inmóvil… no te salves.”

Canción para un lucero.

Dedicada a Maikel.
Mi oyente, confidente
a veces mis ojos,

quien me soporta todo.

Mi best friend.

.

Yo tengo un noble lucero
que brilla, que suena en Sol
que juega con mis cabellos
y en mano lleva una flor.

Lucero que inquieto vive
sincero, loco y perspicaz
astro de espíritu libre
más que una estrella fugaz.

Lucero que me recoge
al verme desfallecer
lucero que es mi sustento
y otras veces son mis pies.

Lucero que brilla y brilla

y que con luz propia brilla. (bis)

Lucero que brilla y brilla
que siempre me ha escuchar
lucero que me ilumina
y las tristezas se van.

Lucero que de las sombras
con risas me ha de sacar
con sus locuras y bromas
envueltas en celofán.

Lucero que tiene manos

que tiernas me abrazarán

sus palabras son el paño

que mis lágrimas secarán.

Lucero que brilla y brilla

y que con luz propia brilla. (bis)

Lucero que tiene un alma
que no cabe en este mundo
lucero que trae la calma
que alivia cuando me hundo.

Lucero que me defiende
que escucha mis tonterías
el único que la entiende
esta loca, absurda vida.

Lucero que es mi moreno
de quien es esta canción
que guarda bien mis secretos
en su enorme corazón.

Lucero que brilla y brilla

y que con luz propia brilla. (bis)

Frases célebres.

.

.

"Cuando un ser humano se acerca más a competir, más se aleja de compartir."

.

Aylan Pérez, a.k.a. Alguien

Ávida de mar.

"Ese barco velero cargado de sueños cruzó la bahía

me dejó tu mirada de fuego encendido

clavada en la mía.
Marinero de luces, con alma de fuego y espalda morena

se quedó tu velero perdido en los mares

varado en la arena."

Marinero de luces, Isabel Pantoja

.

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Oh tú, espacio inmenso de abismo imponente

que logras la calma y en segundos la pierdes,
por los revuelos de una ventisca insolente.

Silencio ocre que atañe a las noches oscuras
desafiando cualquier faro, luz o cordura
¿por qué cesan tus olas y escondes tu bravura?

Inquieto cuando el viento despeina tus olas
que abaten la tranquilidad de las horas,
o cuando me sobornas por tan solo una oda.

Puede ser por tu sabor, a puro yodado salitre
tal vez sea tu color de verdeazules matices
o el olor salobre que penetra por las narices.

O por el vaivén de tu ritmo que escondes
en formas abstractas que en versos impones,
que se atascó mi anclaje en este loco desorden.

Sorbo físico de sal, de místico dulce misterio
te he de mirar de lejos pues he perdido el boleto
eternamente varada en el muelle todos los puertos.

Ya no me abruma el cantar de tus sirenas
ni las lineas que orillan tu sonrisa de arena
que renacen y mueren al compás de la marea.

En tus aguas navegué con patente corsaria
naufragué perdiendo el permiso y el mapa
me he cegado de un ojo queriendo ser pirata.

En la borrasca de tus aguas fui la espuma
hoy me siento a ver cómo se ríe de ti la luna
sobre el silencio de una ausencia que lo escucha.

Ya no pretendo ser pez en tu arrecife de coral
esta vez seré el ave que se aleja del litoral
aunque muera de pena algún día, ávida de mar.