martes, 23 de diciembre de 2008

Reflexiones de la Mariposa V.

¿Qué define a la mujer como mujer?

Si no es lo cultural, es decir, los roles socialmente impuestos que las mujeres deben desempeñar, además del comportamiento y de la imagen corporal que deben reflejar dentro de la sociedad, o sea, los cánones de belleza culturalmente impuestos que nos hacen ser más "femeninas"; si no es lo psicológico, con esto me refiero al comportamiento que, según la sociedad, deben de tener las mujeres en cuanto a la expresión de sus emociones y sus sentimientos, su carácter y su temperamento, y todo esto ligado a la educación que recibimos desde niñas que moldean una conducta que también se utiliza para justificar a lo femenino como femenino.

Podría ser lo físico, es decir, las características biológicas e inalterables del ser humano las que definirían los sexos como tal. Pero, ¿Qué pasaría, si una mujer se somete a una a una extirpación bilateral de sus ovarios y sus trompas de Falopio y de su útero (genitales internos), dejaría de ser mujer por esto? ¿Perdería parte de su femineidad, de su condición de mujer? O las mujeres fisiculturistas, ¿han perdido su femineidad por tener un cuerpo con excesiva masa muscular, un hecho socialmente común y normal entre los hombres?

¿O que pasaría, por ejemplo, en los Síndromes Genéticos? Algunos ejemplos: El Síndrome de Turner, es una alteración genética donde falta un cromosoma X, es decir, son genéticamente 45 X0; sin embargo, tiene características sexuales primarias femeninas (genitales externos femeninos), aunque no tan bien definidas como una mujer genéticamente normal, ya que no desarrollan las características sexuales secundarias normales (crecimiento de las mamas, menstruación, aparición del vello púbico, etc.); inclusive, no pueden concebir (destaco esto porque la maternidad es uno de los parámetros que socialmente definen a la mujer como mujer). O sea, que desde el punto de vista de la Genética, que define los sexos cromosómicos como 46 XX para la mujer y 46 XY para el hombre, este ser humano no es considerado una mujer (aunque este no es el único parámetro que se utiliza para distinguir los sexos, también esta el sexo aparente, el sexo social, sexo psíquico, etc).

Otra condición genética es la Hiperplasia Adrenal Congénita (o pseudo-hermafroditismo secundario), en la cual nacen con genitales internos femeninos y genitales externos ambiguos. Si los genitales externos se orientan más al sexo femenino, son criadas como niñas, pero al momento de la pubertad se desarrollan las características sexuales secundarias masculinas, por el defecto hormonal preexistente (la voz adquiere un tono más grave, se le hipertrofia el clítoris que llega a parecer un verdadero pene, y la distribución del vello se masculiniza), pero durante su crecimiento fueron CULTURAL y PSICOLÓGICAMENTE criadas como niñas, pero si decimos que lo cultural y lo psicológico no define a la mujer puesto a que son aspectos forjados dentro de una sociedad patriarcal como uno de los mecanismos para colocar a la mujer en una posición de desventaja, entonces ¿Qué define como mujer a estas niñas que padecen este síndrome?

Otro ejemplo: El síndrome de feminización testicular, el sexo cromosómico es 46 XY, es decir, masculino, e incluso tienen testículos (que no descienden, se quedan en el abdomen), pero tienen genitales externos femeninos.

Nota: me han recomendado algunos libros para darle respuesta a esta duda que la tengo clavada desde hace un tiempo, desde que empecé a hacer conciencia de género. Uno de ellos es "El segundo Sexo" de Simone de Beauvoir. En cuanto construya una respuesta, la publico. ;)

jueves, 11 de diciembre de 2008

Reflexiones de la Mariposa IV.

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No es que esté en contra de la ciencia,
pero en un país donde todavía
mueren niños y niñas de diarrea
¡no vengan a hablarme de ingeniería genética,
ni de bancos de células madre!
.
.
¡Pol diooooo!

domingo, 7 de diciembre de 2008

Ojos de aleta.

[...]
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Se llamaba Greta y aprendió como la actriz
a llorar por las esquinas y después como si nada
a decir agua pasada,
estoy curada,
la estrategia de mentir.
.
[...]

martes, 30 de septiembre de 2008

Dime.


02 de Agosto de 2008


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Dime si fue nuestra la noche,
si en la claridad lustrosa de la luna
se tejieron en algún momento nuestros nombres,
si en los charcos de la ciudad lluviosa, y a oscuras
se vieron reflejados nuestros ojos diminutos
mientras se acercaba aún más mi mano hacia la tuya.

Dime si caían gotas a mansalva
si hubo tiempo de enterrar a varios palmos
la amargura colosal que nos sobraba
o estuvimos algún día en el resguardo improvisado,
por ver el cielo torrencial, irreverente y generoso,
siempre a la espera de los cuerpos empapados.
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Dime si fue fugaz como un relámpago,
si el fragor de dos gotas estrellándose en el suelo
desviaron de repente mi mirada,
o si fue en algún descuido,
cuando los remolinos de hojas secas y de viento
se ganaron mis ojos abstraídos,
en que fue nuestra la noche.
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sábado, 20 de septiembre de 2008

Aquella tarde.

Para una lejana tarde del 2006.

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Aquella tarde,
esa tarde en que moría de olvido
a contrarreloj y sin consuelo,
entre horas que se hacían infinitas
o que a veces corrían a destiempo.

Es esa misma tarde
en que cada día muero,
en el crepúsculo menguando
junto al sol y el naranja del cielo,
en el pasillo, bajo el almendro.

Con su fatal sentencia amortiguada
por tu voz pausada y grave,
fue la tarde del murmullo citadino
que sonaba a réquiem ahogado,
a llanto agazapado y mal herido.

Lejana y luctuosa tarde
en la que muchas cosas murieron:
el bosque de mis ojos, el misterio
mi cara iluminada por la tuya,
y la alegría del último recuerdo.

Con el semblante amortajado
y la palidez súbita del tiempo,
desde tus labios, mi epitafio
bajo tus manos, mi cruz,
mi tumba y dentro, mis sueños.

Tarde que fue noche,
que fue día y plena madrugada,
la daga que tiñó todo de carmín.
Y junto a ella, desvaneciéndome
en el silencio eterno, morí.

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lunes, 8 de septiembre de 2008

Calamidad.

Para las y los inmigrantes sin documentos de este mundo.
Especialmente para las hatianas y los haitianos
sin documentos residentes en RD.
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Retumba en el mundo y sus entrañas
el estruendo de miles de pasos
de pies estrictamente negros y descalzos
que van dejando atrás la huella sórdida
en un suelo abrupto y lacerado.
También van dejando atrás su historia,
su familia y hasta sus antepasados.
Así comienza el viaje aventurero
y no precisamente hacia la luna,
el éxodo nefasto,
la peregrinación absurda,
la vida vuelta aún más agria y cruda.

Cruzando la línea que divide
lo ilegal de lo humano,
lo justificable de lo indigno
lo racional de lo insensato
llegan los rostros lívidos y cansados
que fueron expulsados de sus tierras.
Expulsados por el hambre,
por la guerra y la pobreza
y por las multinacionales.

Caminan escondiendo hasta sus sombras
de centinelas que matan como fuego,
huyendo de fusiles y de perros
ya sean de minute men o soldados estatales
que hacen eco a las voces del miedo,
movidos por el odio y por los gruesos capitales.

Para ustedes no existe justicia,
ni puertas generosas que se abran.
Para ustedes sólo existen muros,
enormes montañas de granadas;
ahora son extraños e intrusos
almas que buscan trabajo,
que escarban en la tierra su futuro.
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¡Libertad de comercio!
es el tema de la actual economía
la apertura de fronteras es el nuevo cuento
libertad de capital y mercancías.
La burocracia y las fronteras son inventos
infinitas torres de Babel y de papeles,
pero éstas solo son para la gente.
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martes, 2 de septiembre de 2008

Pasajera.

"La Isla Desconocida se hizo por fin a la mar, a la búsqueda de sí misma."
José Saramago

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Soy una isla desierta,
no soy nubes en el cielo
o cipreses cuyas ramas se deshojan,
en mi suelo yacen dunas,
tierra árida y reseca
lastimada por las dudas
que se mezclan con la arena.
Las acacias no florecen en mi vientre
y si crecen, veloces se marchitan.
En mis cauces sólo hay piedras
adornando sus trayectos de serpiente,
el vestigio de raíces desoladas
y la nostalgia de sus tumbas.
Algunas veces llueven plagas
de moscas y tinieblas,
de soledad y hastío,
que se adosan como hiedra
y me inundan el vacío.
En mis valles devastados
el tiempo pasa torpe y raudo
en un tumulto de horas sin sentido.
Ya no existen las vendimias,
ni el rumor que trae el viento
con su olor a madreselva,
ni el color del mirlo hembra
o su canto aligerado,
ni el aroma matinal a lluvia fresca.
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miércoles, 20 de agosto de 2008

Blindness.

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"-Nunca olvidaré tu voz.
-Y yo nunca olvidaré tu cara."
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viernes, 15 de agosto de 2008

Desvencijada...


Oasis - Pedro Guerra

Los oasis son siempre espejismos
hay pasiones que niegan el cielo
cuando me quisieron
yo no quise tanto
y cuando he querido
no siempre quisieron
las palabras no solo definen
hay canciones que guardan misterios
cuando me llamaron
no escuché el mensaje
cuando yo lo quise
no me respondieron
poco mucho
algo casi casi nada
no siempre se cruzan
todas las miradas
hay distancias que guardan caricias
y lugares de pocos senderos
mis señales de humo
no encontraron ojos
y llegaron cartas
cuando estaba lejos
en el mar hay tesoros y peces
en el río hay arena y secretos
cuando lo quisiste
no salió la luna
cuando no esperabas
te llovieron besos
poco mucho
algo casi casi nada
no siempre se cruzan
todas las miradas.

miércoles, 13 de agosto de 2008

Available soul, 50% OFF!

POEMA DE LA NIÑA EN REBAJAS - MERCEDES CASTRO. [Click aquí]

La niña suspendió,
la niña no vale nada.
La niña dejó al novio,
la niña, pobre, no tiene
quien la valga.
La niña tiene 23 años
y ya está acabada y sola.
Y qué va a ser de la niña
ahora.
Quién quiere una niña vieja:
la cambio por una lavadora.
Quién me quiere una niña rota.
No sabe querer.
No puede llorar.
Nunca la enseñaron a amar,
pero sí a sufrir.
Puede ser aún que aprenda.
Quién me compra a la niña,
quién se la lleva.
Es un regalo, es un tesoro,
sólo tres asignaturas más
y tiene la carrera hecha.
Es una ganga, una ocasión,
una inversión para el futuro.
Si la doy no es por mala,
es por no poder atenderla.
Una cuestión de paciencia, no de calidad.
Llévensela, señores,
ahora que están a tiempo,
que aún tiene restos de inocencia,
y dulzura en los ojos,
y allá abajo, adentro, en el fondo,
un algo de moral.
Llévensela mientras sea fértil,
llévensela mientras no amargue,
llévensela mientras pueda andar.
Sólo necesita un empujón,
una puesta a punto.
Pilas nuevas.
Que la niña vale mucho.
Que la niña sabe mucho.
Que tiene un corazón muy grande,
la niña,
y un alma de oro
y una cabeza que no le cabe
en el pecho.
Aprovechen la oportunidad
antes de que se le acaben a ella.
Que se me va,
que vuela,
que me la quitan de las manos,
que me quedo sin ella.
Apúrense, señores,
aprovéchense mientras puedan.
Miren qué ganga, la niña.
¡Si ni siquiera viste santos!
¡Si no tuvo más que un novio!
¡Apuntito como estaba de ser alguien en la vida!
¡Si es un partido!
Un poquito de amor, y ríe.
Una gota de fe, y aprueba.
Un mínimo de paciencia y se levanta.
Una nada de atención y florece,
y germina,
y fructifica y da cosecha.
¡Y sólo hay que regarla una vez a la semana!
A mí me dio muy buenos resultados,
pero me cansé de ella.
Vamos, vengan, corran,
al primero que me la pida
se la concedo.
Apúrense que se acaba,
cuídenmela, líbrenme de su peso,
quiéranmela, enséñenle a dar besos.
Aprenderá.
Vale mucho la niña,
con sus poemas y sus libros
y su melancolía y su deseo
y sus suspensos.
Lástima que no se haga de querer sola.
En el fondo es un problema de marketing.
Que no la rebajo,
que no regateo,
que la doy por lo que es,
que se escapa en un momento.
Llévense a mi niña azul,
señores,
antes de que se me vista
de negro.

sábado, 26 de julio de 2008

La mujer y la parca.

Para Esther María.
Mujer bellísima que teme a la muerte.
Esquizofrénica.
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Mujer de surcos profundos
que llegan hasta tus sienes,
con esos cabellos largos
y blancos como la nieve
en un clima siempre tropical.
Con tus ochenta y tantos de vida
siempre temes que la muerte
venga pronta, sin avisar.

Me sorprende la manera
como calculas las horas
con el cantar de los gallos
y el éxodo de las sombras.
Así vas contando los días
preguntándote por los muertos,
mas ya viste caer a unos cientos,
en tu largo caminar.

No temas, mujer, a la parca.
Ella vendrá serena a recogerte,
con su rostro más afable
montada sobre su barca.
Con su suspiro amable
y tu boleta de viaje,
de un viaje largo y sin final.

Es un enigma tu mundo
hecho de cuatro paredes
de fantasmas y de redes.
Tú, sin embargo, lo adornas
con tu exclusiva forma de amar,
haciendo una cruz en la tierra,
y situando certera las piedras
que nadie se atreve a quitar.

Inclinada en tu escalón
empieza de nuevo el ritual:
con la danza de las aguas
y con tus besos de a par.
Cantas las mismas canciones
que tan sólo tú conoces
mientras discutes con voces,
las voces que te hacen callar.

No temas, mujer, a la parca.
No es una mala anfitriona,
llega tranquila y dulce
y no deja marcas.
Montada en su carruaje
para que emprendas el viaje,
un viaje largo y sin final.

jueves, 17 de julio de 2008

Reflexiones de la Mariposa III.

¿Por qué ha sido tan lento y difícil que la mujer se defina como sujeto, y más importante aún, que las mujeres nos consagremos en una unidad para lograr nuestra emancipación, que digamos “nosotras” en vez de decir “las mujeres”, justo como lo hizo el proletariado en Rusia contra la burguesía, los negros y las negras de Haití contra los colonizadores franceses, o el movimiento zapatista contra el neoliberalismo?

Cada vez se suman más al movimiento feminista mujeres que hacen consciencia de su posición de desventaja dentro de la sociedad, e incluso, hombres que rechazan los privilegios que el patriarcado les ofrece. El movimiento toma más forma, se torna más organizado, y las mujeres cada vez más se afirman como sujetos y como grupo social. Sin embargo, las mujeres han existido desde siempre y no es, sino ahora, que afloran los frutos de una lucha paulatina y silenciada.

¿Qué nos ata? ¿Será porque no tenemos una historia concreta en común como las negras y los negros de Haití? ¿Que no compartimos una cultura o religión como las y los indígenas del movimiento zapatista? ¿O que no compartimos intereses comunes, como luchar en contra de un trabajo explotador a cambio de un salario miserable por parte del proletariado? ¿Por qué es más fácil, por ejemplo, para una mujer blanca burguesa, ser solidaria con un hombre burgués, que serlo con una mujer negra proletaria? ¿Cuál es nuestro verdadero enemigo concreto, el hombre o la cultura patriarcal que representan? ¿Por qué la mujer no puede definirse como un ser diferente, pero homólogo al hombre, sino como un ser contrario; o aún peor, un ser inesencial, que cuya existencia se define a partir de la esencia del hombre, y que sin éste, ella, por lo tanto, no existe?

domingo, 13 de julio de 2008

Tu eras mi bahía.

A María Luisa.
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Tú eras mi bahía, amor
tú eras mi bahía.

Ese árbol que sembraste
y la flor que le crecía,
el abrazo interminable
que la calma devolvía.

Las canciones tarareadas
que cantabas cuando niña.
Tarde de historias pasadas
que contabas de tu vida.

Tú eras mi bahía, amor
tú eras mi bahía.

El cobijo de un regazo
que diluye las heridas,
la tibieza de unos brazos
como elixir de alegría.

Lo inmortal de tu enseñanza
con su luz recién nacida,
el amor que me curaba
y las pulgadas que crecía.

Tú eras mi bahía, amor
tú eras mi bahía.

Ese sol que se encrespaba
en mi arena y mis orillas,
firme barca que remaba
hacia el muelle de partida.

El estero de mis ojos
que desaguan en tu vía,
de la casa, mil recodos
con nostalgia te eternizan.

Tú eras mi bahía, amor
tú eras mi bahía.

lunes, 7 de julio de 2008

Capitalismo-Canibalismo.

Saturno devorando a su hijo - Francisco de Goya

Llegará el tiempo
que se proclamará dueño todopoderoso
del mundo, de la vida y sus desvanes
cuando se saturen las fronteras de su odio
y repela hasta el calor de nuestra sangre.
Cuando no sean suficientes las cadenas
ni le baste nuestra asqueada dependencia.
Con avidez nos devorará la carne
y nos sacará de un zarpazo los ojos,
pero jamás saciará su hambre.

Afilará excitado las navajas
y perverso, al acecho
de los cuerpos explotados,
las clavará en sus espaldas,
cuyas manos inocentes
serán la dieta y la droga cotidiana
que cebará su corazón pétreo y sombrío
y el zumbar de las moscas
sobre los cuerpos mutilados y fríos
su melodía insana.

Cuando ya se le agote la paciencia
se lanzará sobre nosotros, a mordidas
con sus garras ponzoñosas
y sus dientes rechinando de la envidia.
Llegará el tiempo
que ya no le quede otra opción
a sus órganos brutales y abyectos
que arrancarnos la piel
y engullirnos vivos y completos.

lunes, 23 de junio de 2008

Adiós, mujer hermosa.




TE AMO.
Descansa en paz, abuela.


Adiós, mujer hermosa
Emprende el vuelo hacia lo alto
Eres libre de dolor, madre mariposa.
Ve y deleita con tu luz a otros seres
Embístelos de besos, y de rosas
Llévales tu alma de alegría
Cántales la misma tierna nota
Que cantabas para mi, cada mañana.
Enséñales tu amor gigante, puro
Brinda tu sonrisa en otros rumbos,
Esa que recreo al infinito en mi memoria.
Oh tú, mujer hermosa de alas blancas
Eres mi recuerdo más preciado
Cuando el eco de tu risa
Retumbaba en los pasillos
Y cada vez miro a todos lados
Y veo esplendorosa tu sonrisa.
Hoy se visten mis ojos de tristeza
Al sentir que tu presencia se me escapa
Cuando tu corazón se dilató de repente
Como un océano vasto, profundo
Encharcado entre sus aguas.
No pude despedirme de tus manos
Ni de tu pelo negro, o de tus ojos.
Sólo espero que sepas cuanto te he amado
Y te amare hasta morir, mujer hermosa.

jueves, 12 de junio de 2008

[Sin título]

Extendió sus alas y cantó la oscuridad. Con una sola nota emanó de su boca la noche. Empolvado y amarillo abrió la puerta con violencia y se quedó paralítico por unos segundos, contraído, a unos pasos del marco redondeado, como quien busca presuroso a alguien que se escapa a hurtadillas. Ya empezaba a preocuparme cuando súbitamente inició una danza sensual, oscilando las caderas de izquierda a derecha y viceversa. Me divertía aquella escena, pues nunca hubiese imaginado que pudiese bailar semejante bolero desde el día en que estaba conmigo. Pero las oscilaciones fueron en aumento, de forma tal que se convirtieron en sacudidas: de atrás hacia delante, de arriba hacia abajo, hacia los lados, enérgicas, estrepitosas, como si de repente se hubiese vuelto loco, hecho que hubiese creído cierto a no ser porque portaba el mismo semblante afable, sereno, sonriente. Mas el mío pasó de la diversión a la angustia. Tenía cuarenta y cinco segundos de retraso y no me hablaba. Luego de salir de su inexplicable euforia regresó a la parálisis, ahora flácida, porque su cabeza colgaba de su cuerpo y estaba tumbado hacia su lado derecho. Sus ojos, aunque al revés y perdidos, lanzaban miradas inquisitivas buscando las mías, y otras veces, a las esquinas pálidas de la habitación poco iluminada para atrapar fantasmas que dispuso, uno por uno, en forma de espejos ante mis ojos, como sombras que me persiguieron en el curso agónico de esos segundos febriles. Con una sola nota emanó de su boca la noche, noche que parió retrasada con un único grito de cansancio, mitigante y deformado. Y yo, diluida en su sepulcro, en su miasma modesto y tímido a aceite lubricante y cables quemados, olvidaba que ya estaba dos minutos tarde.

miércoles, 28 de mayo de 2008

Desesperanza.

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Ya se acerca el viento gris del desconsuelo
y la noche espesa que no olvida nunca
guardarme un cielo añil partido en mil destellos
de una oscuridad vertiginosa que me abruma.
La misma que baila incauta sobre mi corazón desnudo
esa misma que, con cautela,
tiñe de índigo el cielo y su esplendor absurdo
con trazos de expresionismo abstracto
inverosímiles, locos, anárquicos
justo tal como si el lienzo fuera yo
y el barniz mis ojos empapados.

Mi vida es algo así como un mareo, un vértigo
un par de imágenes de ruleta,
las estrellas mecánicas de feria,
o las ruedas de una carreta.
Es un caleidoscopio.

Otra vez siento que el amor se me coagula,
aunque la vida nos enseña a lamernos las heridas
te haces inmune, te mueres o te curas.
Es cierto que nadie muere de desesperanza
pero esta ansiedad de a poco me enloquece.

Tal vez sería mejor declararse en amnesia
o convulsionar hasta borrar la memoria.
El asunto es que no sé bajo que excusa
o rostro insensato, ocultar esta tristeza.

miércoles, 14 de mayo de 2008

Pobres hijos de su madre.

A todas las niñas y los niños de la calle.
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Letra: Mariposa Miope / Música: Acuarius Wasarry & Mariposa Miope
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Andan solos todo el día por las plazas y las calles
dando tumbos en penumbras, mendigando por los parques
venden flores, dulces, diarios y el peligro les acecha
limpian vidrios, botas, pisos para recibir miserias.

No han recibido más amor que un día de suerte
cuando el azar logra escaparlos de la muerte.

¡Pobres hijos de su madre!
No tienen quien los defienda
no los legitima nadie
no tienen techo, ni tierra (bis)

En los discursos no se queda mencionarnos sus derechos
mientras se hacen millonarios ladrones de blanco cuello
la indolencia y las mentiras del Estado indiferente
los condenan al destino de futuros delincuentes.

La soledad, el hambre, el frío y la miseria
vuelven sus almas insensibles como piedra.

¡Pobres hijos de su madre!
no tienen quien los defienda
no los legitima nadie
no tienen techo, ni tierra (bis)

Rostros flacos, tristes, sucios van perdiendo la inocencia
son los hijos del abuso, del desprecio y la violencia
noches largas, frías, grises durmiendo sobre cartones
llega el hambre y los sorprende repasando zafacones.

Las amenazas de la calle son su escuela
que los adiestra en este sálvese quien pueda.

¡Pobres hijos de su madre!
no tienen quien los defienda
no los legitima nadie
no tienen techo, ni tierra (bis)

No tienen nada.
Nada. Nada.

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Estrofas:
Mim La Sol x3
Mim La Do x1
Bridge:
Fa Do Rem (opcional Fa Do Sol)
Coro:
Rem Lam x3
Rem Sol Lam x1
Final:
Fa Do Rem

lunes, 12 de mayo de 2008

Asfixia por inmersión.


"Me revuelco entre los gusanos para ser
proclamada mariposa..."
Aleteo, Bushido

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Brota sangre del cerrojo de la fosa
sucumbo en su remanso lentamente,
las mareas se contraen,
las rutas se hacen largas y me esbozan
los contornos infalibles de mi muerte.

Se anuncian las neblinas y sus sombras,
me escabullo entre mis ruinas
ya no hay tregua,
ni siquiera unos ojos ya se animan
a la búsqueda exhaustiva
de mis deudas.

Es el viaje aún más largo que mil leguas.
Hay fantasmas que se asoman
lento insomnio que se crece
las sonrisas se demoran
y las lágrimas florecen.

El camino se me empina en la salida
una brasa yace vasta por sus lados
este aire se disuelve en las cenizas
yo me rindo, no respiro.

Ya no late el corazón de mi pasado.
¿No notaste el opaco de mis córneas?
¡Ahí vienen en camino los gusanos!
Ni la angustia, ni la vida
ya me azotan.
Hoy estoy recién nacida.

jueves, 8 de mayo de 2008

Mariposa triste.


"...Media Verónica está rota, no tiene muchos años,
pero le hicieron daño...

...Media Verónica lamenta que el tiempo se consume
y lo demás no cuenta...

...No va a saber qué hacer cuando no sople más viento,
no sabe distinguir el amor de cualquier sentimiento.
Quiere vivir una vida diferente cada día.


...No habrá flores en la tumba del pasado...

La Verónica-mitad está en la flor de la edad,
pero está cansada de esperar..."
.
Media Verónica, Andrés Calamaro

jueves, 24 de abril de 2008

Oda a la menstruación.

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Aprendes a amarla cuando te pasas
4 meses sin verla, te sientes enferma,
y efectivamente: tienes ovario poliquístico.
¡La menstruación es salud!
.
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Que ya no la llamen regla
ni la aturdan con la luna
que no es blanca, ni espuma
¿Adivinan quién es ella?

Rumbo nato de mujer
debe ser razón de orgullo
¡Mira los tiernos capullos
que ya van a florecer!

Curso que es fertilidad
es final y esboza inicio,
otra vez comienza el ciclo
de una hermosa humanidad.

En culto de era paleolítica
a las tumbas y a los muertos
se teñían de ocres bermejos
color sangre, que da vida.

Mi útero pinta mariposas
que menstrúo y que se posan
en papel de rosas rojas
y las recibo, jubilosa.

Cuando llega cada mes
lloro un mar de sangre pura,
y un tirón de risa absurda
se me clava en el envés.

Es mi vientre pre-materno
que me dice que estoy viva
cada vez que soy artista
expeliendo olores tiernos.

Cuando anuncia su llegada
con caudal de rojo plasma
no la escondo cabizbaja
radiante digo: ¡estoy sana!

Para mi es causa de ira
que le nieguen con cinismo
o le inventen eufemismos
con sus falsas moralinas.

miércoles, 23 de abril de 2008

Malditos eufemismos...

Ni regla,
ni luna,
ni período,
ni enfermedad...
¡Se llama MENSTRUACIÓN!
.
[...]
.
Si, tengo la menstruación, ¿Y QUÉ?
.
[...]
.
Que conste,
no estoy molesta por la menstruación
yo la recibo con placer cada mes
pues es parte de mi humanidad y de mi femineidad,
lo que me enoja es que me obliguen a negarla...
¡Es como negarme a mi misma!
.
.
Liberemos la palabra.

martes, 1 de abril de 2008

Furioso pétalo de origami.

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Llevo en mi mundo que florece
todos los mundos que han fracasado.
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Rabindranath Tagore

martes, 19 de febrero de 2008

No me dejes nunca regresar.

"Fly me to the moon
and let me play among the stars.
Let me see what spring is like
on Jupiter or Mars."
Fly me to the moon, Frank Sinatra.
.
.
Pierde la razón de mi fragata
en las aguas serenas de tu mar.
Rompe con los mapas,
borra las señales,
quema mis navíos,
hazme valladares,
mezcla los caminos.
Mas no me dejes nunca regresar.

LLévame por siempre al infinito
sobre el azul dormido de tu paz.
Desmantela mitos,
húyeme los miedos,
acorta el espacio,
desafía al tiempo,
ciñamos los lazos.
Mas no me dejes nunca regresar.

Cántame un preludio, tierno niño
y sin preguntas llévame a volar.
Sé mi lazarillo,
ciérrame los ojos,
muéstrame la ruta,
traspasemos todo,
súrcame una grulla.
Mas no me dejes nunca regresar.

Guárdame muy dentro de tu pecho
hasta que sin ti no pueda respirar.
Llévame a tu lecho,
abrázame fuerte
bajo la llovizna,
venzamos la muerte,
vivamos sin prisa.
Mas no me dejes nunca regresar.

Tiñe de azafrán mi vida entera
y de verde las alas del azar.
Ven a mis veredas,
eclípsame la luna,
cúrame este llanto,
llévate mis dudas,
líame en tu manto.
Mas no me dejes nunca regresar.

viernes, 25 de enero de 2008

Mi humanidad.

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Ah... miren qué canción... es preciosa...
a mi me conmueve bastante... Ah...
:)
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Eu sei que vou te amar - Vinicius de Moraes
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Eu sei que vou te amar
Por toda minha vida eu vou te amar
Em cada despedida eu vou te amar
Desesperadamente eu sei que vou te amar
E cada verso meu será pra te dizer
Que eu sei que vou te amar
por toda minha vida
Eu sei que vou chorar
A cada ausência tua eu vou chorar
Mas cada volta tua há de apagar
O que essa ausência tua me causou
Eu sei que vou sofrer
A eterna desventura de viver
À espera de viver ao lado teu
Por toda a minha vida.

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Yo se que voy a amarte
por toda mi vida voy a amarte
en cada despedida voy a amarte
desesperadamente yo se que voy a amarte
y cada verso mío será para decirte
que yo se que voy a amarte
por toda mi vida.
Yo se que voy a llorar
en cada ausencia tuya voy a llorar
mas cada vuelta tuya ha de apagar
lo que esa ausencia tuya me causó.
Yo se que voy a sufrir
la eterna desventura de vivir
a espera de vivir al lado tuyo
por toda mi vida.

domingo, 13 de enero de 2008

I belong to loneliness.

Alma que camina tras su sombra
hacia su lóbrega guarida
destilando un silencio abismal
ante el grito interior y pulsátil.

Condenada, perpetuada
al infame juego del dolor,
al olor a muerte palpable
de las despedidas calcadas
como un álbum de fotografías
perplejas, atribuladas de recuerdos
asesinando los latidos
de un corazón insano
tras el dulce suicidio
de amores mal concebidos.

Amores infinitamente amargos,
escuetos e incompletos
con aire de risa mezquina
parcheándome los ojos
temblando de espanto
con el reflejo de mi piel marmórea
y mis iris grisáceos
sobre la tumba fría y pálida
de mi existencia.

Incesante aletargada
en una analgesia que duele
reventando de sopor y frío,
ahora veo cosas muertas,
como árboles de polietileno
cuando el lento genocidio
de mis rosas iracundas
socavaron mi esperanza.

Yo pertenezco a la soledad.
La llevo acertijada en mi nombre,
aleada como alpaca en mis pisadas,
arrastrándose en mis venas.
Y no hay artilugio o rito que me cure,
que me exorcice esta enfermedad.

lunes, 7 de enero de 2008

LA DONCELLA

Aclaro que no lo he escrito yo, fue la SordaZurda, en la clase del oso polar. Es una de mis escritoras favoritas, esta loca tiene madera, pero no quiere publicar sus escritos. Sólo me los manda a mí; en servilletas, pedazos de papelitos o en e-mails. Y yo a veces siento ganas de matarla (esa tonta). Este me lo dedicó, pues me sentí identificada, y como me dijo que hiciera lo que quisiera con él... pues lo publiqué. Y espero que se moleste :D.
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Aquella doncella,
Que menstruaba consejos
Preñados de virtudes
No sopesó en marchar pesquisas
Para dejar al pretexto:
¡Estoy llena de perplejidades,
Mas certezas no tengo!
No me callo, no destilo,
Sonrisas no quedan, no tengo.
En mis huesos yerguen brazas,
Infame y fulgorosa llama en el desierto
Inflamo noches y las descamo,
Para no vivir en el destierro
Del que condenan los sensibles
Por no sentirme lata y fierro.

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Massiel Guzmán Regalado

sábado, 5 de enero de 2008

Lunedades.

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He diagnosticado el clima,
pues se ha secado el dedo húmedo al echarlo al viento.
Algo así como costumbres y esos líos.
Eso es más o menos factible, igual que meteorología.
Aunque no se si más menos que más,
más más que menos, menos más que menos
o menos menos que más... ay!, ya si que me enredé.
Pero no importa, porque en nuestros delirios
están nuestras corduras.
Y en un instante se enciende, a veces se apaga o permanece,
otras vuelve a prenderse. Así, siempre oscilando.
Y es que nada es lineal, no.
Bueno, algunos tramos rectos de las carreteras,
pero no completas.
Las cosas son avalanchas de ondas,
con sus picos y valles, eternas líneas cuervas.
Digo, curvas.
Y los valles tienen flores, aunque a veces no.
Sólo hay que detenerse a mirar las montañas.
Si te fijas en la hilera, es una línea curva,
los vértices son los picos, que también se llaman picos,
las depresiones los valles, aunque no se llaman valles,
sino faldas o laderas (extraños nombres).
Los valles están más abajo,
o sea que hay dos tipos de valles en el campo... vaya.
Y de lejos no se pueden ver las flores,
aunque sí las hay, en especial amapolas.
Si te sales de la línea recta de la carretera,
tal vez puedas verlas.
Creo que deliro, o desvarío, que es lo mismo, o casi.
Quizás sea la falta de sueño, o de amor.
Opto por la primera, su solución es más mediata y fácil.
Me voy a acostar otro rato.
Chau!

jueves, 3 de enero de 2008

Primera plana.

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Ha muerto,
mucho a poco en el ocaso,
tras su huella de rutina,
asolando verso y tinta
en su parnaso.
Con la cara impávida,
él mismo se acostó
bajo su lápida.

Ha muerto,
desgastado y polvoriento
esparciendo sus pedazos
tras su paso
al ras del suelo.
Sin adioses ni consuelos,
ha muerto de repente,
y me ha dejado sus recuerdos.

Ha muerto,
sólo y escondido.
Se ha ido, no lo encuentro,
está roto y abatido.
Ya no viste su eco
de estruendos mi risa,
ni en su latir dorado
se inventan mis días.

Ha muerto,
apostándose su suerte
y sin más nada que perder.
Muchas veces ha muerto,
por tantas calles crueles
mendigando amor
en el parque de una fuente,
ante un farol.

Ha muerto,
y se ha llevado mi sonrisa,
sin tapujos ni cuidados,
me dejó una mueca efímera
y que agoniza.
Se esfumaron mis angustias
y de mi sangre las heridas
que fulgían.

Ha muerto.
O tal vez se ha marchado
tras el paso del tren
y de los días.
Sin advertir siquiera,
ha muerto absorto,
desvencijado y triste.

Si ha muerto
o se ha marchado,
qué más da.
Igual no está.