El diablo es extranjero,

pero mejor es no preguntar, no ver,

no preguntar por qué mi existencia

se basa en la inexistencia del otro,

el enemigo, el terrorista,

infrahumano, sin existencia legal,

mi semejante, mi hermano.

Ciclos

Cómo le gustaandar eufórica toda la tarderiéndose como si todo;baila con los lirios,se llena la boca de floresy el cuerpo de hojas de menta;corre detrás de las impalas, desnuda y salvajey la luna resplandece en sus ojosde bruja eterna.

  Pero algo oscuro     -y ella lo sabe-

  se va instalando paulatinamente

  dentro de ella.Empieza chiquito,apenas un punto negro,diminuto, lábil,como el lunar de su barbilla;

  y se va agrandando,transformando en una cargaque le deforma las piernasy ya no puede correr másen los pastizales verdes;se va ahondando,

  tanto que al final la abruma toda

  y la desploma.

Hoy el frío ha estado irreverente. Y cuando no va nada, nada va. :(

Una lágrima que cae a la deriva.

Una lágrima que cae a la deriva
no es igual
a la que atrapas con tu lengua
y luego saboreas.
No es la misma la que se suicida
en el borde de la piel
que recubre tu mandíbula
de la que vuelve hacia tu cuerpo
a través de tus poros,
o la que se da por vencida
evaporándose,
antes de llegar a su destino.
Son distintas las que se desarman
en pequeñas gotas cuando chocan
contra el suelo,
en el momento en que inclinas
hacia abajo tu cabeza,
que las que se acumulan
en un charco, esparciéndose
y luego mojan tu cabello
apoyado sobre las baldosas.
Las que se agolpan en tus comisuras
y bebes sin cuidado
son las más dulces de todas,
pero las más amargas
son las que no brotan,
las que se tragan tus ojos
y derramas hacia dentro
inundando todos tus espacios.

Sin que sepas de mí.

El día que me vaya
será el más normal de todos:
no habrá desfile de oropeles y sonajas
ni un elenco de voces disfrazadas.
Todo seguirá su curso noble
con su insoportable simetría:
el sol no vendrá a abrirnos la noche
ni la luna a reinar durante el día,
no serán fantasmas los fantoches
del teatro cotidiano,
ni tendremos manos por orejas
que aplaudan todo lo profano,
ni mucho menos viceversa.
Me iré con la intención de un peregrino:
dispuesta a marcharme sin retorno
por los sabios caminos de otro mundo
sin un único destino,
sin el lastre del tiempo más remoto.
Me iré envuelta en mis silencios
razón de lo que callo y lo que digo,
de mi no escucharás ni un sólo ruido
ni un susurro, ni un murmullo,
ni el rumor más leve del aliento
que sale de las fauces del olvido.

Quiérete niña.

Quiérete un poco,
quiérete,
¡al menos quiérete
mucho!

Vamos, trátate
como tratas a los demás,
quiero que te sepas
linda,
quiero que te sepas
digna
de felicidad.

¡Quiérete niña!
ámate, por ejemplo,
como amas
las puestas de sol,
la poesía,
o las notas
de un bandoneón.

Bésate
la frente, las manos
¡bésate
la boca y los labios!
sé tu mejor amiga,
acompáñate.

Sal contigo
al cine, al teatro
cuéntate tus dudas,
abrázate
¡tómate de la mano!

Quiérete un poco
al menos,
y como no basta
¡entonces
quiérete mucho!

Refugio interior.

El tibio y misterioso bosque
crece desde dentro.
Inhala la energía amorosa del aire
a través de sus pulmones verdes e infinitos.
Sus raíces honran a la madre tierra.
Las ramas fuertes de sus árboles amables
le acogen y le abrazan,
y el rumor de sus hojas le arrullan,
mientras el naciente sol
posa un beso en sus miles de mejillas.
El ímpetu de su río caudaloso
le dotan de fortaleza y valentía
y al sumergirse en sí,
siente la propia humedad de sus aguas
que le reinventan cada vez y le bautizan
con su mismo nombre.
Sabe que el bosque es su cuerpo,
y su alma, su hogar.
Ha descubierto el lugar
donde habita la armonía.

Vástago.

Irreconocible corre párvulo
sobre el círculo andado y desandado
de infinitas formas diferentes
y ansioso por salir de sus mazmorras
atraviesa cada una de sus breves distancias,
de una puerta a otra,
desde la agitante ingravidez del subsuelo
hasta el centro mismo de la tierra.

Se azota contra el piso,
golpea una y otra vez su pequeña cabeza
contra sus raíces inmóviles,
hartas del hastío,
cansadas del cansancio.

Quiere agitar sus brazos vacilantes
contra toda forma de poder,
contra la espesa tarde del invierno,
ver la luz del cielo abierto
chocando contra su propia luz,
conjugar sus tímidos graznidos
con una llamarada de ruidos frescos
y el ímpetu religioso de un trueno,
haciéndolos estallar de un sólo empalme,
y hacer de este suceso, su libertad.

Hasta los títulos son un problema...

Tú y yo a solas y a oscuras es un problema.
Verlo desde afuera, observar los hechos
al margen de la magia seria inútil,
aunque algunos dirían que objetivo.
Mas ver mi cuerpo desde adentro
desde la subjetividad de mis anhelos,
acorralado entre el tuyo y mis contradicciones,
involucrado en la locura, en la disputa
de nuestros ojos sedientos de lúdico deseo
y en el concierto de caóticos latidos
que se suceden en carrera cual galope
de caballos amortiguándose en sus crines,
no entraña la sencillez de un dilema.

Por la complejidad de factores que envuelve
excluye por sí mismo la dualidad de las cosas:
no es cuestión de si es natural o aprendido
tampoco de elegir entre blanco o negro.
Es si primero toco tus labios, tu rostro o tu pelo
o recibo serena la ternura del abrazo cándido,
si prolongo con inquebrantable mudez el misterio
o me avalancho en embestida contra tu fortaleza.

Resumiendo es un problema dulce e infinito.
No es moral, ni ético, ni siquiera filosófico,
ni si comunismo o capitalismo,
es decir tampoco es económico, ni político;
aunque no niego el deseo de sucumbir
colectivamente ante el conflicto,
¡compartir los bienes siempre es tan necesario!
por ejemplo la cama, las sábanas y el amor
con una repartición igualitaria de sonrisas,
de derechos, como el calor solidario
de nuestro tacto en primavera, y deberes.

¡Que sería vivir sin este tipo de problemas
que nublan el juicio y florecen en el alma!
No importa si convierten la cabeza
en una fábrica de canas y de ideas
para crear caminos largos y confusos
que traben aún más las soluciones.

Reflexiones de la Mariposa V.

¿Qué define a la mujer como mujer?

Si no es lo cultural, es decir, los roles socialmente impuestos que las mujeres deben desempeñar, además del comportamiento y de la imagen corporal que deben reflejar dentro de la sociedad, o sea, los cánones de belleza culturalmente impuestos que nos hacen ser más "femeninas"; si no es lo psicológico, con esto me refiero al comportamiento que, según la sociedad, deben de tener las mujeres en cuanto a la expresión de sus emociones y sus sentimientos, su carácter y su temperamento, y todo esto ligado a la educación que recibimos desde niñas que moldean una conducta que también se utiliza para justificar a lo femenino como femenino.

Podría ser lo físico, es decir, las características biológicas e inalterables del ser humano las que definirían los sexos como tal. Pero, ¿Qué pasaría, si una mujer se somete a una a una extirpación bilateral de sus ovarios y sus trompas de Falopio y de su útero (genitales internos), dejaría de ser mujer por esto? ¿Perdería parte de su femineidad, de su condición de mujer? O las mujeres fisiculturistas, ¿han perdido su femineidad por tener un cuerpo con excesiva masa muscular, un hecho socialmente común y normal entre los hombres?

¿O que pasaría, por ejemplo, en los Síndromes Genéticos? Algunos ejemplos: El Síndrome de Turner, es una alteración genética donde falta un cromosoma X, es decir, son genéticamente 45 X0; sin embargo, tiene características sexuales primarias femeninas (genitales externos femeninos), aunque no tan bien definidas como una mujer genéticamente normal, ya que no desarrollan las características sexuales secundarias normales (crecimiento de las mamas, menstruación, aparición del vello púbico, etc.); inclusive, no pueden concebir (destaco esto porque la maternidad es uno de los parámetros que socialmente definen a la mujer como mujer). O sea, que desde el punto de vista de la Genética, que define los sexos cromosómicos como 46 XX para la mujer y 46 XY para el hombre, este ser humano no es considerado una mujer (aunque este no es el único parámetro que se utiliza para distinguir los sexos, también esta el sexo aparente, el sexo social, sexo psíquico, etc).

Otra condición genética es la Hiperplasia Adrenal Congénita (o pseudo-hermafroditismo secundario), en la cual nacen con genitales internos femeninos y genitales externos ambiguos. Si los genitales externos se orientan más al sexo femenino, son criadas como niñas, pero al momento de la pubertad se desarrollan las características sexuales secundarias masculinas, por el defecto hormonal preexistente (la voz adquiere un tono más grave, se le hipertrofia el clítoris que llega a parecer un verdadero pene, y la distribución del vello se masculiniza), pero durante su crecimiento fueron CULTURAL y PSICOLÓGICAMENTE criadas como niñas, pero si decimos que lo cultural y lo psicológico no define a la mujer puesto a que son aspectos forjados dentro de una sociedad patriarcal como uno de los mecanismos para colocar a la mujer en una posición de desventaja, entonces ¿Qué define como mujer a estas niñas que padecen este síndrome?

Otro ejemplo: El síndrome de feminización testicular, el sexo cromosómico es 46 XY, es decir, masculino, e incluso tienen testículos (que no descienden, se quedan en el abdomen), pero tienen genitales externos femeninos.

Nota: me han recomendado algunos libros para darle respuesta a esta duda que la tengo clavada desde hace un tiempo, desde que empecé a hacer conciencia de género. Uno de ellos es "El segundo Sexo" de Simone de Beauvoir. En cuanto construya una respuesta, la publico. ;)

Reflexiones de la Mariposa IV.

.

.

No es que esté en contra de la ciencia,

pero en un país donde todavía

mueren niños y niñas de diarrea

¡no vengan a hablarme de ingeniería genética,

ni de bancos de células madre!

.

.

¡Pol diooooo!

Ojos de aleta.

[...]

.

Se llamaba Greta y aprendió como la actriz

a llorar por las esquinas y después como si nada

a decir agua pasada,

estoy curada,

la estrategia de mentir.

.

[...]

Dime.

02 de Agosto de 2008

.

Dime si fue nuestra la noche,

si en la claridad lustrosa de la luna

se tejieron en algún momento nuestros nombres,

si en los charcos de la ciudad lluviosa, y a oscuras

se vieron reflejados nuestros ojos diminutos

mientras se acercaba aún más mi mano hacia la tuya.

Dime si caían gotas a mansalva

si hubo tiempo de enterrar a varios palmos

la amargura colosal que nos sobraba

o estuvimos algún día en el resguardo improvisado,

por ver el cielo torrencial, irreverente y generoso,

siempre a la espera de los cuerpos empapados.

.

Dime si fue fugaz como un relámpago,

si el fragor de dos gotas estrellándose en el suelo

desviaron de repente mi mirada,

o si fue en algún descuido,

cuando los remolinos de hojas secas y de viento

se ganaron mis ojos abstraídos,

en que fue nuestra la noche.

.

Aquella tarde.

Para una lejana tarde del 2006.

.
Aquella tarde,
esa tarde en que moría de olvido
a contrarreloj y sin consuelo,
entre horas que se hacían infinitas
o que a veces corrían a destiempo.

Es esa misma tarde
en que cada día muero,
en el crepúsculo menguando
junto al sol y el naranja del cielo,
en el pasillo, bajo el almendro.

Con su fatal sentencia amortiguada
por tu voz pausada y grave,
fue la tarde del murmullo citadino
que sonaba a réquiem ahogado,
a llanto agazapado y mal herido.

Lejana y luctuosa tarde
en la que muchas cosas murieron:
el bosque de mis ojos, el misterio
mi cara iluminada por la tuya,
y la alegría del último recuerdo.

Con el semblante amortajado
y la palidez súbita del tiempo,
desde tus labios, mi epitafio
bajo tus manos, mi cruz,
mi tumba y dentro, mis sueños.

Tarde que fue noche,
que fue día y plena madrugada,
la daga que tiñó todo de carmín.
Y junto a ella, desvaneciéndome
en el silencio eterno, morí.

.

Calamidad.

Para las y los inmigrantes sin documentos de este mundo.

Especialmente para las hatianas y los haitianos

sin documentos residentes en RD.

.

.

Retumba en el mundo y sus entrañas
el estruendo de miles de pasos
de pies estrictamente negros y descalzos
que van dejando atrás la huella sórdida
en un suelo abrupto y lacerado.
También van dejando atrás su historia,
su familia y hasta sus antepasados.
Así comienza el viaje aventurero
y no precisamente hacia la luna,
el éxodo nefasto,
la peregrinación absurda,
la vida vuelta aún más agria y cruda.

Cruzando la línea que divide
lo ilegal de lo humano,
lo justificable de lo indigno
lo racional de lo insensato
llegan los rostros lívidos y cansados
que fueron expulsados de sus tierras.
Expulsados por el hambre,
por la guerra y la pobreza
y por las multinacionales.

Caminan escondiendo hasta sus sombras
de centinelas que matan como fuego,
huyendo de fusiles y de perros
ya sean de minute men o soldados estatales
que hacen eco a las voces del miedo,
movidos por el odio y por los gruesos capitales.

Para ustedes no existe justicia,
ni puertas generosas que se abran.
Para ustedes sólo existen muros,
enormes montañas de granadas;
ahora son extraños e intrusos
almas que buscan trabajo,
que escarban en la tierra su futuro.

.

¡Libertad de comercio!
es el tema de la actual economía
la apertura de fronteras es el nuevo cuento
libertad de capital y mercancías.
La burocracia y las fronteras son inventos
infinitas torres de Babel y de papeles,
pero éstas solo son para la gente.

.

Pasajera.

"La Isla Desconocida se hizo por fin a la mar, a la búsqueda de sí misma."

José Saramago

.
Soy una isla desierta,
no soy nubes en el cielo
o cipreses cuyas ramas se deshojan,
en mi suelo yacen dunas,
tierra árida y reseca
lastimada por las dudas
que se mezclan con la arena.
Las acacias no florecen en mi vientre
y si crecen, veloces se marchitan.
En mis cauces sólo hay piedras
adornando sus trayectos de serpiente,
el vestigio de raíces desoladas
y la nostalgia de sus tumbas.
Algunas veces llueven plagas
de moscas y tinieblas,
de soledad y hastío,
que se adosan como hiedra
y me inundan el vacío.
En mis valles devastados
el tiempo pasa torpe y raudo
en un tumulto de horas sin sentido.
Ya no existen las vendimias,
ni el rumor que trae el viento
con su olor a madreselva,
ni el color del mirlo hembra
o su canto aligerado,
ni el aroma matinal a lluvia fresca.
.

Blindness.

.

"-Nunca olvidaré tu voz.

-Y yo nunca olvidaré tu cara."

.

http://www.youtube.com/watch?v=Fiqsk5ogcy8

.

Desvencijada...

Oasis - Pedro Guerra

Los oasis son siempre espejismos
hay pasiones que niegan el cielo
cuando me quisieron
yo no quise tanto
y cuando he querido
no siempre quisieron
las palabras no solo definen
hay canciones que guardan misterios
cuando me llamaron
no escuché el mensaje
cuando yo lo quise
no me respondieron
poco mucho
algo casi casi nada
no siempre se cruzan
todas las miradas
hay distancias que guardan caricias
y lugares de pocos senderos
mis señales de humo
no encontraron ojos
y llegaron cartas
cuando estaba lejos
en el mar hay tesoros y peces
en el río hay arena y secretos
cuando lo quisiste
no salió la luna
cuando no esperabas
te llovieron besos
poco mucho
algo casi casi nada
no siempre se cruzan
todas las miradas.

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POEMA DE LA NIÑA EN REBAJAS - MERCEDES CASTRO. [Click aquí]

La niña suspendió,
la niña no vale nada.
La niña dejó al novio,
la niña, pobre, no tiene
quien la valga.
La niña tiene 23 años
y ya está acabada y sola.
Y qué va a ser de la niña
ahora.
Quién quiere una niña vieja:
la cambio por una lavadora.
Quién me quiere una niña rota.
No sabe querer.
No puede llorar.
Nunca la enseñaron a amar,
pero sí a sufrir.
Puede ser aún que aprenda.
Quién me compra a la niña,
quién se la lleva.
Es un regalo, es un tesoro,
sólo tres asignaturas más
y tiene la carrera hecha.
Es una ganga, una ocasión,
una inversión para el futuro.
Si la doy no es por mala,
es por no poder atenderla.
Una cuestión de paciencia, no de calidad.
Llévensela, señores,
ahora que están a tiempo,
que aún tiene restos de inocencia,
y dulzura en los ojos,
y allá abajo, adentro, en el fondo,
un algo de moral.
Llévensela mientras sea fértil,
llévensela mientras no amargue,
llévensela mientras pueda andar.
Sólo necesita un empujón,
una puesta a punto.
Pilas nuevas.
Que la niña vale mucho.
Que la niña sabe mucho.
Que tiene un corazón muy grande,
la niña,
y un alma de oro
y una cabeza que no le cabe
en el pecho.
Aprovechen la oportunidad
antes de que se le acaben a ella.
Que se me va,
que vuela,
que me la quitan de las manos,
que me quedo sin ella.
Apúrense, señores,
aprovéchense mientras puedan.
Miren qué ganga, la niña.
¡Si ni siquiera viste santos!
¡Si no tuvo más que un novio!
¡Apuntito como estaba de ser alguien en la vida!
¡Si es un partido!
Un poquito de amor, y ríe.
Una gota de fe, y aprueba.
Un mínimo de paciencia y se levanta.
Una nada de atención y florece,
y germina,
y fructifica y da cosecha.
¡Y sólo hay que regarla una vez a la semana!
A mí me dio muy buenos resultados,
pero me cansé de ella.
Vamos, vengan, corran,
al primero que me la pida
se la concedo.
Apúrense que se acaba,
cuídenmela, líbrenme de su peso,
quiéranmela, enséñenle a dar besos.
Aprenderá.
Vale mucho la niña,
con sus poemas y sus libros
y su melancolía y su deseo
y sus suspensos.
Lástima que no se haga de querer sola.
En el fondo es un problema de marketing.
Que no la rebajo,
que no regateo,
que la doy por lo que es,
que se escapa en un momento.
Llévense a mi niña azul,
señores,
antes de que se me vista
de negro.

La mujer y la parca.

Para Esther María.

Mujer bellísima que teme a la muerte.

Esquizofrénica.

.

Mujer de surcos profundos
que llegan hasta tus sienes,
con esos cabellos largos
y blancos como la nieve
en un clima siempre tropical.
Con tus ochenta y tantos de vida

siempre temes que la muerte
venga pronta, sin avisar.

Me sorprende la manera
como calculas las horas
con el cantar de los gallos
y el éxodo de las sombras.
Así vas contando los días
preguntándote por los muertos,
mas ya viste caer a unos cientos,
en tu largo caminar.

No temas, mujer, a la parca.
Ella vendrá serena a recogerte,
con su rostro más afable
montada sobre su barca.
Con su suspiro amable
y tu boleta de viaje,
de un viaje largo y sin final.

Es un enigma tu mundo
hecho de cuatro paredes
de fantasmas y de redes.
Tú, sin embargo, lo adornas
con tu exclusiva forma de amar,
haciendo una cruz en la tierra,
y situando certera las piedras
que nadie se atreve a quitar.

Inclinada en tu escalón
empieza de nuevo el ritual:
con la danza de las aguas
y con tus besos de a par.
Cantas las mismas canciones
que tan sólo tú conoces
mientras discutes con voces,
las voces que te hacen callar.

No temas, mujer, a la parca.
No es una mala anfitriona,
llega tranquila y dulce
y no deja marcas.
Montada en su carruaje
para que emprendas el viaje,
un viaje largo y sin final.