Ávida de mar.

"Ese barco velero cargado de sueños cruzó la bahía

me dejó tu mirada de fuego encendido

clavada en la mía.
Marinero de luces, con alma de fuego y espalda morena

se quedó tu velero perdido en los mares

varado en la arena."

Marinero de luces, Isabel Pantoja

.

.

Oh tú, espacio inmenso de abismo imponente

que logras la calma y en segundos la pierdes,
por los revuelos de una ventisca insolente.

Silencio ocre que atañe a las noches oscuras
desafiando cualquier faro, luz o cordura
¿por qué cesan tus olas y escondes tu bravura?

Inquieto cuando el viento despeina tus olas
que abaten la tranquilidad de las horas,
o cuando me sobornas por tan solo una oda.

Puede ser por tu sabor, a puro yodado salitre
tal vez sea tu color de verdeazules matices
o el olor salobre que penetra por las narices.

O por el vaivén de tu ritmo que escondes
en formas abstractas que en versos impones,
que se atascó mi anclaje en este loco desorden.

Sorbo físico de sal, de místico dulce misterio
te he de mirar de lejos pues he perdido el boleto
eternamente varada en el muelle todos los puertos.

Ya no me abruma el cantar de tus sirenas
ni las lineas que orillan tu sonrisa de arena
que renacen y mueren al compás de la marea.

En tus aguas navegué con patente corsaria
naufragué perdiendo el permiso y el mapa
me he cegado de un ojo queriendo ser pirata.

En la borrasca de tus aguas fui la espuma
hoy me siento a ver cómo se ríe de ti la luna
sobre el silencio de una ausencia que lo escucha.

Ya no pretendo ser pez en tu arrecife de coral
esta vez seré el ave que se aleja del litoral
aunque muera de pena algún día, ávida de mar.

¿DONDE ESTA LA GENTE QUE LE IMPORTA LA GENTE?

14 de septiembre de 2006.

A causa de los reproches, insultos y

represalias por la primera campaña

de grafittis de Justicia Global.

.

Es increíble como este maldito sistema de dominación se nos mete en lo más profundo de nuestro inconsciente, subconsciente y consciente, reptando como una larva venenosa, destruyendo el más mínimo sentimiento de sensibilidad, solidaridad, amor. Haciendo de nosotros maquinitas de consumo, abstrayéndonos en una burbuja de banalidades donde todo gira alrededor de nuestro ombligo.

Muchísimas injusticias son cometidas DESCARADAMENTE ante nuestros ojos... y aún así teniendo ojos para ver, no ven; y oídos para escuchar no escuchan. Mientras esos expertos en manejar marionetas están muertos de risa. ¡Oh, cómo nos usan de circo, cómo se burlan de nosotros!

Y aquellos, que tienen ojos para ver y ven; y oídos para escuchar y escuchan, están atados de manos y pies, con un actitud conformista, creyendo que todo sucede de forma natural, que esa es la esencia del ser humano y que todo responde a un supuesto "orden" social.

Es que este maldito sistema se encarga de succionarnos la vida, en el afán de conseguir una posición para poder darnos el lujo de consumir, retornando lo que producimos, en un círculo vicioso, a las manos de aquellos expertos en manejar marionetas, que RIEN... los que siempre RIEN.

Me resulta inconcebible como las personas sienten rabia, manifiestan su oposición, reprochan y expresan su descontento ante una pared con un grafitti y no se detienen a ver la realidad que les rodea. Una realidad triste, injusta, cuyos afectados son millones de personas.

Entonces, yo pregunto, ¿vale más protestar por una pared que por la vida de millones de personas?

¿Saben lo que a mi me da más rabia, por lo que protesto, por lo que expreso mi descontento y manifiesto mi oposición ( y que a causa de eso estoy ORGANIZADA, para canalizar esa rabia en la construcción colectiva de soluciones)?

¡Que los Derechos Humanos de millones de personas son violados A DIARIO!... algunos ejemplos:

*Más de 800 millones de personas pasan hambre todos los días... 300 millones son niños y niñas. Sin embargo, según la OMS 1.200 millones de personas sufren de obesidad. Además millones de hectáreas de excedentes de arroz son quemadas, ya que si aumenta la producción caen los precios del arroz en el mercado (y así dicen que no hay producción).

*2,700 millones de personas luchan por sobrevivir con menos de 2 dólares al día. En contraparte, el 80% de las ganancias generadas a nivel mundial lo recibe el 20% de la población total, es decir, la minoría.

*Más de 2,600 millones de personas (más del 40% de la población mundial) carecen de saneamiento básico (nada más echen un vistazo a un barrio marginado de este país, para ver una partecita de esta realidad).

*En todo el mundo 114 millones de niños y niñas no reciben enseñanza. Una de las causas de esto es el Trabajo Infantil, ya que su condición económica les obliga a trabajar, contribuyendo esto a la acumulación de capital si son contratados, pues se les paga menos que a un adulto (a menudo vemos en nuestras calles niñas y niños limpia botas, limpia vidrios, vendiendo flores o periódicos). Y así hay tantos discursos llenos de doble moral, con su "no al trabajo infantil".

*Un gran porcentaje de la población mundial es analfabeta. La gran mayoría de los que saben el "maravilloso arte" de combinación de letras para formar palabras (o sea, lo que la gente cree que es leer), no saben interpretar lo que leen, ni criticar, ni analizar... ¡nisiquiera existe un hábito de lectura! ¿Y qué decir de la información tan alterada y confusa que nos ofrecen? Entonces reflexiono: saber "leer", sin saber LEER, es un arma de doble filo.

*Millones de personas son discriminadas en un país extranjero, siendo víctimas de persecusiones, maltratos, viven bajo un stress psicológico enorme, con miedo, trabajan en condiciones infrahumanas y reciben un salario miserable; por ejemplo, muchos haitianos y haitianas en RD (una de las cosas más tristes que he visto en mi vida fue cuando vi correr a una mujer haitiana, embarazada, con un niño de tres años que llevaba en sus brazos. Huía de Inmigración, quién con su autobus, despectivamente denominado "camiona", se paró en la Ovando con Gómez a llevarse a los haitianos que ahí trabajaban. Yo tenía 13 años, venía en un carro público del colegio, y ví cuando la mujer soltó la cubeta repleta de chinas, tomó el niño en su brazos y se echó a correr. Desgraciadamente la alcanzaron, la agarraban por los brazos mientras ella trataba de zafarse, y ante su impotencia lloraba y gritaba cosas en creole).

*Muchísimas mujeres son maltratadas y asesinadas diariamente. 1.400 mujeres mueren por día por causas relacionadas con el embarazo. En nuestro país, todo aborto es ilegal, incluso en el embarazo que sea producto de violación o que atente con la vida de la madre (¿de qué maldito "respeto a la vida" es que hablan? ¿no cuenta la vida de la mujer?... más doble moral de la misma).

Son Derechos Humanos la vida, la salud, la educación, la alimentación y el goce de un trabajo y de un salario digno y justo (etc, etc.). Entonces, ¿Por qué suceden estas barbaridades? ¿Qué está pasando? ¿DONDE ESTA METIDA LA GENTE QUE LE IMPORTA LA GENTE?

Alegoría del sol - Salvador Dalí

Justicia Global

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...LIBEREMOS LA PALABRA...
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Soliloquios de un pasado.

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Yo se que aún recuerdas cuando tenía el pelo así. Cuando nos encontramos por azar en aquella plaza al aire libre. Te reconocí por la gorrita multicolor que llevabas en tu cabeza y por el listón violeta entallado en la cintura de tu madre, quien te llevaba agarrado de la mano, para cruzar la calle. Medias como unos 3 pies.

Nuestros ojos rápidamente, como en un flash, se cruzaron y no dejaron de mirarse. Noté como te entretenías al mirar las cintas de mi pelo ondularse con la brisa, que también hacia volar el vestido floreado de mi hermana mayor, y como a veces pestañabas por el dorado resplandor que provocaba el sol en mi pelo claro.

También noté el rubor de tus mejillas y la inminente tristeza que se pintó en tus labios cuando viste caer mi helado de chocolate al piso. Sentí como sentiste la necesidad infalible de darme el tuyo, aunque no fuese de chocolate, pero ya era momento de cruzar la calle.

Desde la otra acera cruzamos miradas cómplices y compartimos la sonrisa más sincera que alguno de los dos ha dado en la vida. Y en ese preciso instante supe que te amaba.

Desde entonces mi pelo aún no ha crecido, se mantiene más oscuro y corto que nunca y mis ojos no han vuelto a verte en aquella plaza al aire libre, a pesar de que la recorren todos los días en la imaginación. Y sabes… te espero. Porque en ese preciso instante supe que te amaba.

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*Bonus*Bonus*Bonus*Bonus*Bonus*Bonus*Bonus*

Déjà Vu

Je t'ai vu avant,
Oh oui, ça fait longtemps
J'ai vu tes yeux noirs
Dans un lieu si grand.

Je te connais d’avant
Je ne sais pas depuis quand
Et il était un lieu, un temps
Où on courait aux champs.

Mai tu t'en vas
Toujours, chez toi
Toujours, trop loin
Et je reste comme cela
Cassée, en me demandant
Si un jour tu reviendras.

Ah oui, je me souviens de cela
Tu étais encore un petit enfant
Et moi, je n'avais que deux ans
Tu portais une casquette bizarre
Et moi, une belle bande blanche.

Je marchais seule sur la rue
Avec des nœuds, au milieu de la foule
Je étais pas en cherchant personne
Mais moi, mon cœur, je t'ai vu.

Mai tu t'en vas
Toujours, chez toi
Toujours, trop loin
Et je reste comme cela
Cassée, en me demandant
Si un jour tu reviendras.
.

*Traducción

Yo te he visto antes,
Oh si, hace mucho tiempo
Yo he visto esos ojos negros
En un lugar muy grande.

Yo te conozco de antes
Aunque no se desde cuándo
Y era un espacio, un tiempo
Donde corríamos en los campos.

Pero te vas
Siempre contigo
Siempre, muy lejos
Y me quedo así
Rota y preguntándome
Si un día volverás.

Ah si, yo me acuerdo de aquello
Tú eras todavía un niño pequeño
Y yo no tenía más que dos años,
Llevabas un extraño sombrero
Y yo una bella banda blanca.

Caminaba sola por la calle
Con varios nudos, en medio de la multitud
No estaba buscando a nadie
Pero yo, corazón, te vi.

Pero te vas
Siempre contigo
Siempre, muy lejos
Y me quedo así
Rota y preguntándome
Si un día volverás.

Las más pobres entre los pobres.

Rosario - Pedro Guerra

Rosario,

18 lunas y dos muchachos,

uno en su vientre, otro jugando,

jugando a su alrededor.

Rosario,

prepara el fuego, carga la leña.

Moliendo el trigo Rosario espera,

espera que salga el sol.

18 lunas, niños jugando.

Niña Rosario cargando leña.

Moliendo el trigo, Rosario juega.

Rosario,

leche de madre para los hijos,

uno que viene, otro crecido

jugando a su alrededor.

¿Cuántos parirá?,

¿cuántos crecerán?,

¿cuántos al final se lograrán?.

¿Quién resistirá?,

¿quién abrigará?,

¿cuántos al final se lograrán?.

Rosario,

Rosario imenta, cargando el agua,

cortando leña,

Rosario aguanta

y espera que salga el sol.

Leche de madre para los hijos,

niña Rosario cargando leña.

Moliendo trigo Rosario juega.

¿Cuántos parirá?,

¿cuántos crecerán?,

¿cuántos al final se lograrán?.

¿Quién resistirá?,

¿quién abrigará?,

¿cuántos al final se lograrán?.

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Esta canción me enternece tanto,

pero es una ternura entristecida

pues describe fielmente

lo que veo a diario en el hospital,

muchas niñas embarazadas,

niñas criando niños y niñas

y su futuro es tan incierto y difícil.

Hubo una en especial,

que me llenó de tristeza

y unas ganas inexplicables de ayudarla

una niña de 16, su segundo embarazo

su piel llena de marcas de todos los tonos

y aún conservaba ese brillito en los ojos.

Apenas sabía escribir su nombre,

era analfabeta

y se le notaba la pobreza

en sus ropas, en su forma de hablar

en su actitud huraña, como asustada

y hasta en su cabello fino,

opaco y quebradizo

lo que sugería pésima alimentación

(en esta sociedad postmoderna,

todavía hay gente que muere de hambre...

que ironía).

Hablaba con una notable timidez,

como si estuviera al tanto

de su condición de mujer-niña-negra-pobre

creyéndole a esta pseudo-cultura

devastadora de vida,

que por eso debe sentirse inferior

ante aquellos centinelas de bata blanca.

Y es que a pesar de la vida que lleva,

aunque pareciera que tiene mucho mundo

percibí en esta niña tanta inocencia,

tanta ignorancia, tanta inconciencia.

Y no es su culpa.

No tiene culpa de su incierto futuro.

I Love People.

"Imagine all the people

living life in peace.

Yoy may say i'm a dreamer

but I'M NOT THE ONLY ONE."

Imagine, John Lennon

.

.

Yo amo a mi pueblo, gente sencilla

a los de abajo, los de la orilla

a los ancianos de la colina

y a las mujeres, fuente de vida.

Yo amo a la gente por su inocencia

las que sonríen con las estrellas

por eso quiero sembrar conciencias

con varios giros, crear la estela.

¿Y esa gente de las montañas?

con la más bella sonrisa humana

y con sus techos de piel de cana

tienden la mano al alma huraña

brindan sinceros su humilde casa.

Los campesinos de nuestros campos

son nuestros héroes por su trabajo

pues por los frutos de aquellas manos

la economía no ha colapsado.

Yo amo la gente que noche a día

lucha despierta por la utopía

y vidas de gentes desconocidas

lucha de amor y filantropía.

Gente que viene tejiendo sueños

en las paredes pintando versos

con esperanza le dice al pueblo

que ya es la hora, grita su pecho.

Pero hay gente que no le importa

que gente muera, su alma no llora
que gente sufra porque está sola

que no denuncian muertes monstruosas.

Yo se que gente sufre de algún modo

y su dignidad habita sobre el lodo

hay poca gente que tiene tanto

y tanta gente tiene tan poco.

Y esa gente que no le importa

los bombardean con torpes bombas

con esa dieta que está de moda

o cuál fue la miss de la corona.

Poesía para una ex-musa.

"Algo se detuvo en punto muerto,

fue tan grande ese silencio,

fue tan grande el desamor."

La despedida, Fito Páez

.

.

Niño mío.

Niño mío, son tus ojos

raudos, cristalinos

que me miran

y que miro con ternura.

O es su brillo

blanco, claroluna

que ilumina

y no duermo.

Niño mío, son tus manos

con su trémula gracia

que me tocan

y que enlazo con las mías.

O es su audacia

despierta, sutil

que construye cada día

nuevos mundos.

Niño mío, son tus labios

suaves, cálidos

que me besan

y me hundo en las alturas.

O es su magia

impregnada de locura

que me obliga

a quedarme.

Niño mío, eres tú

necio, subversivo

a quien grité a la brisa

que te quiero.

O son tus formas, tu sonrisa

que despojan ya mis miedos

y no existe

espacio-tiempo.

Por eso creo

el cómo apareciste

y en qué momento:

así, sin prisa

y justo a tiempo.

Y hoy decreto, niño mío

que es amor.

Hoy le creo al corazón.

.

.

Otra vez, cada mes.

Ahí viene mi niño, otra vez

con su aire pausado, calmado

a hacerme vibrar, otra vez

con el tierno calor de sus manos.

Ahí viene mi niño, otra vez

mientras en este poema le escribo

que reiremos juntos, otra vez

por la ciudad y todos sus caminos.

Y ahora, ¿qué le diré?

que esta loca lo espera

una vez y otra vez.

Viene cargando las hojas de otoño

y en ellas tejidos pedazos de historias

hojas que guardó para mi en este Agosto,

historias hermosas carentes de gloria.

Viene otra vez, viene radiante

con lunas, canciones y el sol en su tez

también con su voz, suave y brillante

detrás de la aurora, ya llega este mes.

Y ahora, ¿qué le diré?

que aguardo por su estela

cada mes, cada mes.

Viene fluido, montado en un pez

y un dragón enorme tatuado en la piel

con risas, sonrisas y besos de miel

y un manuscrito tallado al revés.

Viene mi niño, viene mi amor

a llenarme la vida de luz y color

con versos, sus ojos, un gran corazón

y besos que me hacen perder la razón.

Y ahora, ¿qué le diré?

que aguanto serena

otra vez, cada mes.

Desde que te perdí.

"O simplemente es un delirio.

Porque no volverá.
Porque nunca vino."

Estarán allí, Alice
.
.

Desde que te perdí,
sólo suenan en mi radio
las mismas canciones
desoladas, desalmadas
y ese piano,
ah, ese piano que palpita
en cada fibra muscular
del corazón con frío
de un invierno sin abrigo.

Desde que te perdí,
balbuceo notas
canto, hablo sola
o a veces con las flores
únicas testigos que vieron
lo de aquella alocada noche,
que quedó marcada
en la zonas indelebles
de la memoria.

Desde que te perdí,
lloro a veces, en silencio
en medio de la prisa
cuando ya la cotidianidad
no me puede absorber más,
o en la cruenta madrugada
al levantarme,
y al menos eso me ayuda
a sentirme más humana.

Desde que te perdí,
recorro mil distancias
indefinidas, marchitas
pensando, no pensando
en todas las esquinas
donde edificamos el amor
con tan sólo mirarnos
yo en tus iris marrones,
tu en mis negras pupilas.

Desde que te perdí,
quemo todos lo días
un pedacito del navío
para no regresar
que no haya vuelta atrás,
mas a veces desvarío
y deseo volver a navegar
las aguas tórridas
de ese misterioso mar.

Desde que te perdí,
has sido la musa
de toda mi poesía
y cuando te veo
ah, cuando te huelo
emprendo la fuga
me fugo en la huida
porque este miedo,
aunado miedo llamado razón
tan sólo me dice que no.

Soy mujer.

"Aquí hace falta una mujer. Y esa mujer soy yo."

Aida Cartagena Portalatín

.

.

Soy canciones y sonrisas

nueve meses, doy la vida

soy la luna cada mes,

soy mujer.

Soy la lucha corpórea

dominada en la historia

soy mil manos y dos pies,

soy mujer.

Soy los niños que lloran

y sus lágrimas que mojan

soy sus barcos de papel,

soy mujer.

Soy pasión, también ternura

felicidad y mil locuras

soy amor y soy placer,

soy mujer.

Soy fuente viva de poesía

virtud, trabajo y valentía

lluvia cálida en la piel,

soy mujer.

Soy derechos y conciencia

y tambien inteligencia

en colectivo soy poder,

soy mujer.

Soy plenitud y libertad

soy salud y bienestar

alma con sabor a miel,

soy mujer.

Soy rabia e indignación

ante cualquier violación

sensible y fuerte cada vez,

soy mujer.

Oda a la confianza.

"Compañero, usted sabe que puede contar conmigo.

No hasta dos, ni hasta diez, sino contar conmigo"

M. Benedetti

.

Compañero,
si siente el peso del hastío
sobre sus párpados caídos,
venga, tome de guía
estos humildes ojos
que le enseñaran la vía
cuando se encuentre perdido.

Compañero,
si el sálvese-quien-pueda
se le enreda entre las piernas
venga conmigo,
siga por ancho camino
a condenar juntos
nuestras conciencias.

Compañero,
si la impotente náusea
lo toma por sopresa,
haga suyas estas palabras
compondremos llantos
y furiosa rabia,
para evadir el espanto.

Compañero,
si olvida que la furia
no es suficiente,
venga, despójese las dudas
vuélvase la lucha,
a cambio de risas pendientes
en medio de tanta bruma.

Compañero,
si lo enredase la vida
en su locura incierta,
tire fuerte de estas manos
que aunque finas,
firmes y muy sinceras
y siempre estarán de su lado.

Y si ésta, mi llama
alguna vez se apagara
présteme sus ojos,
muéstreme el camino,
lánceme sus manos,
vuélvame la lucha,
deme sus palabras,
mas oiga bien, nunca
deje morir esta esperanza.

Mi sol, mi edad... mi soledad.

"Y es una soledad tan desolada."

M. Benedetti

.

Sigue aquí
anidada en mis huidas
me persigue,
no se quiere ir.
Se agotaron las salidas,
parece que me acecha.
Se impone, se perfila
en cada una de estas letras,
en mi voz cansada
y en todas las estrellas
que pasaron fugaces
que se fueron,
que no me vieron.

Sigue aquí
clavada como espina
expeliendo humos, restos
tumbada en mi lecho
mientras miro irse la vida
y ella a mí
con sus labios secos.
Inútil la persigo
por un camino maltrecho
y me he perdido.
Ella es lo único que tengo.
Se han ido hasta las cruces,
las sombras y las luces.

Sigue aquí
desfigurándome el silencio
con sus voces
y las voces con sus ecos.
Recurriendo, recorriendo
cada uno de mis huesos,
el valle de mis formas
y allí sucumbiendo
como brisa, como fuego.
Surcando todas las hojas
de mi historial furtivo
algo mudo, menos vivo
y un poco más descolorido.

Confesiones de una vida en agonía.

Me atraparon los recuerdos
como si fueran manos
y en ellas dardos empuñados,
dardos que apuntan exacto al corazón.

Y es que hace días
que la tristeza tocó mi puerta
llegó con sus maletas, sus alhajas
y sus trapos desteñidos,
con su vendaval de emociones y cenizas.

Se instaló así, despacito,
en mis paredes quebradizas
e invadió la humedad de mis ojos
y mi cara salada.
Se somatizó en mi dolor de pecho
y en mi alma resquebrajada.

Pero esta vez me juró
con una mirada tajante
y directo a los ojos,
que venía para quedarse,
talvez para siempre.

Mientras ellos, mis ojos,
se perdían en la noche
oscura y deslunada,
mis taciturnos ojos
y negros, y rojos.

Con voz deliberada,
como si ya se sentía mía
me aseguró otros infortunios,
otras desventuras,
otras penas malvenidas.

Como quien presiente su condena,
oí sus pasos, a mis espaldas
desde el corredor hasta mi alcoba,
buenas noches, soledad.

Llegó radiante, implacable
como si ya se supiera el camino
o hubiera llegado a casa.
Pero ésta se instaló enseguida,
también con maletas y alhajas,
llevaba el mismo viejo olor
a rosas de mortuorio
y el mismo vestido largo,
tipo burka árabe o monja católica.

Tras mirarse frívolas y cómplices
me sonrieron, me abrazaron
y se acostaron conmigo
en noches eternas,
noches de frío existencial
de frío desamor.

Me ahogaron en recuerdos de migajas
de un amor pasajero,
al compás de una vana lucha
de caer en profundos letargos no-pensar.

Pero ¡oh! tiernas incesables
que siempre vienen a rescatarme
y a hundirme sobre la cama, otra vez
entre sollozos y lágrimas, otra vez
y al lado de la almohada enmohecida.
Otra vez, sobre noches caleidoscópicas.

Desde entonces
el día no volvió a ser día,
se resumió en noches.
Pero ah ¡qué noches!
Noches de soles -sin besos, ni flores-
Noches de se buscan distracciones
Noches de asperezas y abstracciones
Noches aguijoneadas de recuerdos
Noches de luna, o deslunadas
Noches de insomnio y desvarío
y con tristeza y soledad,
y sin misterios, ni mar
ni triángulos, ni rombo.

Y cuando llega la noche
aquella que es eterna y es oscura,
el frío hace crujir mis huesos,
así lentito voy muriendo,
y ellas se acuestan a mi lado,
recordándome que aunque me vaya,
o me quede,
seguiré estando sola.

Ya no me levanto a ver las madrugadas,
ni el ocaso, ni el espejo.
Solo siento que llueve un océano,
y que lloverá mucho tiempo
hasta que deje de doler.

¿Mi vida amorosa dices?

Esa se limita a un solo pliego
de papel amarillento,
con caóticos surcos carcomidos,
dos o tres oraciones
breves e inconclusas,
o tristes y conclusas.
A veces sin sujeto,
a veces sin predicado,
todas en pretérito imperfecto.

Otras son sólo interjecciones
con monosílabos en su seno
o dos signos de admiración
que se miran los pies con sus cabezas.

Y líneas en blanco intencionales
que figuran ridículamente
entre puntos y aparte, suspensivos
y sobre ellas el innegable gris nubarrón
de los rastros borrados de la memoria.

Entonces digo:
es que el amor no es tan simple,
simple y rígido como la gramática.
Pero, ¿y yo?

Mi corazón es un titán.

A duras penas lleva
un historial de tristezas
que arrastra y arrastra
por sus espaldas
sobre una rota carreta
y en su costado un equipaje
compuesto de viejas maletas
que van de sueños repletas,
buscando cuerdas de tiraje
que las ayude a subirlas
y más tarde compartirlas
en esta vida mutante.

Anda con abiertas heridas
que no paran de sangrar
pero aún así camina
sobre la cuesta de la vida
y sin dejar de mirar
a sus lados, por las aceras
y en todas las veredas
por si un buen o mal día
alguien apareciera,
que en el camino lo hallara,
le abrazara las heridas
y luego se las curara.

Camina, canta
se ríe y llora
con el dolor de sus llagas
y el pesar de las horas,
mas aún tiene esperanzas,
aún cree en otras cosas
que regocijan su alma.
Porque sí, alma tiene
aunque a veces se pierde
en la compleja trama
de este alocado drama
que su vida comprende.

Canción desesperada.

"Porque te miro y muero

y peor que muero

si no te miro, amor

si no te miro."

M. Benedetti

.

.

No dejo de pensar en ti
amor, desde que te quiero
por ese lunar lunero
que no me deja dormir.

Fue la musa que me sonrió
la de tus ojos, mi vida
que se convirtió enseguida
en esta humilde canción.

Yo solo quiero cantar
con mi alma atiborrada
de tu voz y tu mirada
que no se puede curar.

Porque esta llana pasión
no se puede apaciguar
y mucho menos calmar
con un amor de ocasión.

Por eso cariño, canto
con voz, cuerda y corazón
para no perder la razón
ocultándote este llanto.

Y esta brillante llama
arde y quema por dentro
cual fuera fuego eterno
que renace de mi alma.

Quisiera poder habitar
cerquita de tus oídos
que escuches mis latidos
Y esta trova cantar.

Y ojalá pueda amarrarme
en las curvas de tu sonrisa
perpetuarme así deprisa
en ese sublime instante.

perpetuarme así deprisa
en ese sublime instante.

Ven, vamos al mar.

"Sólo el mar es igual, profundo y azul

más grande que yo, más grande que tú."

Menguante, Pedro Guerra

.

-¿Vamos al mar?

-¿Por qué al mar?

-A caminar junto a él, a contemplarlo, hace que fluyan las palabras y las ideas.

-Le tengo miedo al mar.

-Ah... disculpa, no lo sabía.

(Miradas suspendidas en el aire y un silencio largo y sepulcral)

-¿Alguna mala experiencia, frustración de la infancia, tabú...?

-No. Nada de eso. ¿Para qué quieres saber? Sencillamente no quiero ir al mar y punto. ¿No da lo mismo caminar aquí que allá? También aquí podemos conversar, sólo basta con acostumbrarse al smog y al ruido de los motores de los automóviles y de sus bocinas. Y al murmullo citadino... y al subyugante sol... y al calor... y...

-Realmente creo que deberíamos ir a otro lugar. O bien, ir al mar, nos caería bien. Prometo no hacer ninguna broma pesada. Incluso podemos caminar por la otra acera. Puedes hasta ni mirarlo. Toma, te presto mis gafas.

-¿Y el sonido? Me abrumaría...

-¡Dios! Siempre tienes que ponerle un pero a todo. Bien. Quedémonos aquí, a ver cuánto aguantamos. Hasta que me harte, te de un beso y me largue. Pero no de ti, amor, de lo que mencionaste.

-No le temo al mar.

-Ahora no le temes... ¡¿Entonces?!... Y todavía sigo soprendiéndome... Igual no te creí, eso es absurdo.

-No le temo... mas bien me pone triste.

-Ya eso es otra cosa. Giro 180 al asunto. A ver, te escucho.

-No sé. Son sus formas. Formas amorfas. ¿Alguna vez te has detenido a pensar cuál es la verdadera forma del mar? Y su color, me acongoja verlo así, todo azul, tan ficticio y mutante. Al igual que su forma. Y todo es culpa de la luz y su espectro.

-Y del agua también.

-Sí. También tiene que ver en la forma. Pero el mar no es sólo agua.

-Y que más es el mar entonces?

-Un manojo de misterios. ¿Cuáles? No sé. Y no puedo describir la sensación que me provoca estar ahí frente a él, y ver ese verdeazul (marrón) intenso, marino con toda su profundidad, que me invita a a sumergirme en él, a buscar porque a los porqués, pero no. Siempre viene el cielo, también azul, a evitarlo todo, blanco-azul difuminado, color sosiego, que me viste de no-conocer. Porque sólo él sabe, que si me tiro estoy perdida. Pero tampoco ahí quiero quedarme, entonces me quedo suspendida en aquella línea imaginaria, tan bien delimitada, entre el cielo y el mar. En la línea de mi eterno dilema, confundida, con la impotencia de elegir. En aquella línea que si giras tu cabeza te da la certera impresión de que el mundo es redondo. Cuando era niña una vez creí eso. Por eso el mar también te da respuestas.

-Ya veo, entiendo... bueno, en verdad no, menos que antes.

-Bien, te explico: es que el mar no es sólo mar. Es cielo, y viento. Y corales y peces. Y naturaleza.Y tu y yo. Y todos y todas. Es materia y es energía. Es literatura y poesía. Es necedad y subversión. Y sonrisas y flores. Pero también respuestas y más misterios. Y así me mantengo en la línea, girando mi cabeza para todos los lados.

-¿Y respecto al sonido? ¿Por qué dices que te abrumaría?

-Es como si me gritara o me susurrara. O me hablara de sus misterios, me los revelara, y aún así siguen siendo indescifrables. Mientras yo tan sólo lo miro, tratando de ocultar la cara de tonta, de la que no entiende nada. Pero a veces es inevitable, y se da cuenta.

-¿Y cuál es el problema con que se de cuenta? Todo el mundo guarda misterios para sí, algunos más que otros. Tú misma estas llena de misterios, y aunque me los cuentes, sigo sin entenderlos, como este por ejemplo. Y es lo que me enloquece...

-Me preocupa sabes, que se de cuenta. Porque cuando lo hace no me dice nada. Y he aquí el por qué me abruma. El eco de su silencio retumbando en mi cabeza. Aún tengo pesadillas.

-Ahora entiendo. Y en vista de eso, a mí también me pone triste. Creo que ese mar tiene nombre... me aclararías tantas cosas si me afirmaras eso.

-No, no lo tiene, tenlo por seguro. Y tampoco es lo que entendiste. Creo que tienes razón. Tal vez me asentaría bien ir al mar, que me desafíe una vez más a dejarme tocar el rostro por sus gotas saladas cuando el oleaje choque contra el acantilado, para secarme por dentro. O a respirar el olor a salitre yodado, es bueno para la salud, previene el bocio. Ahogarme, -o tal vez des-, gritándole reproches que tú no entenderías, quizás tampoco yo, solo él. Luego darle la espalda por unos segundos, mirarle nueva vez, sonreírle y dejarlo que me abrace.

-Y darte un beso.

-Sí, que me des un beso abrazada a él. Para ver la furia de su marea. No sólo la luna lo inquieta.

-Todavía sigo sin creerte.

-No me hagas caso. Sólo estoy un poco loca. Ven, vamos al mar.

Poner títulos no es mi especialidad.

Se escurrió como polvo
entre las pestañas
de un abrir y cerrar
de mi ojo izquierdo,

se esfumó en las entrañas
de un suspiro entrecortado
que murió cuando apenas
lo concebía en mi pecho,

se marchó hecho trizas
por los constantes martillazos
de mis dedos en el teclado,

se enredó en el mareo circular
de la manecilla minutera del reloj
a las exactas doce menos cuarto,

se me deslizó fluido
por las ranuritas de los dedos,
mientras mis rústicas manos
trataban de atarlo, para siempre
a una de sus hebras de cabello,

o lo recogían en puñados de arena
para perpetuarlo en un castillo
desafiado por las olas, a rendirse
y en el fondo del roto del bolsillo.

Réquiem

En memoria del sr. Eleuterio.

Paciente de cáncer terminal.

Buzo de profesión.

Anciano de triste mirada

que no cree en la eternidad
aguardando por su destino
en la cama de algún hospital.

Los médicos murmuraban
en su mal no hay solución
mas a mi sólo me importa
Lo que hay en su corazón.

Yo sé que es usted buzo
me dijo ayer la enfermera
que usted buscaba corales
y nadaba con las ballenas.

Cuénteme sus hazañas
mientras tomo su presión
con mis manos de aprendiz
calmando así mi temblor.

También sé a que ha venido
por qué aquí ha de parar:
a contarme como es el mundo
allá, en el fondo del mar.

Como una leyenda fantástica
lo recordaré hasta morir:
como en los cuentos de Verne
o la historia de Moby Dick.

ELECCIÓN

¿Ser o no ser?
¿Víctima o asesino?
¿Reo o verdugo?
¿Proletariado o burguesía?

Pues entonces NO SOY.

Asumiendo

A medio paso de tu amor
erré el camino y me perdí
ni siquiera a tientas pude
encontrar la ruta hacia ti.

No sé quien robó los cables
ni donde fue a dar el mapa
tal vez se esfumó en la brisa
o fue a parar a la nada.

No dejé dañar la brújula
esta vez se me perdió.
No sé si fue por azar
o por equivocación.

Dudando de nuestras dudas
sobre un hilo titubeaba,
mientras tu suave simetría
en otros labios encajaba.

Se desgarró un poco el corazón
te incrustaste como un anzuelo
dolieron (un) tanto las heridas
fue difícil sacarte de adentro.

No sólo entendí mis razones
sino también las tuyas,
no se puede atascar el amor
hay que dejarlo que fluya.

Pero hoy he vuelto a sonreír
igual el mundo sigue girando,
ya que el muerto se murió
ya que al fin pude enterrarlo.

De eso se trata la vida
de curarse y saber aprender
hasta que alguien te rescata
y te vuelve a enfermar otra vez.

Me levanté con el pie izquierdo.

"Somos con historia, somos por la historia

y no a pesar de ésta."

Ernesto Guevara

.

Si preguntan por mí
diles que hoy apuesto a que no pierdo
hoy que nuestras almas confluyen
y los ideales se hacen perpetuos.
Diles que me levanté con el pie izquierdo.

Si preguntan donde voy
diles que la furia no es suficiente
que hoy mis pies quieren andar
por los tortuosos caminos de Oriente.
Diles que corro a favor de mi corriente.

Si preguntan como estoy
diles que hoy cultivo la virtud de aprender
que mis entrañas grávidas de amor
las ampara mi anatomía de mujer.
Diles que no hay barrera que me haga ceder.

Si preguntan lo que hago
diles que aquí no cerramos los ojos
que hoy construyen nuestras manos
ese otro mundo que anhelamos todos.
Diles que soñamos en perenne insomnio.

Si preguntan lo que creo
diles que es cierto, una vida no alcanza
que aunque no lo palpen nuestras manos
no nos rendiremos ante estas batallas.
Diles que nadie nos quita esta esperanza.

Si preguntan por qué sigo
diles que no hay cabida a las perezas
que hoy la brújula apunta al sur
y nos guía en nuestras proezas.
Diles que creemos con entera certeza.

Si preguntan por qué río,
diles que no es inercia, que es euforia
que hoy me grita y me incita el corazón
a rodar por el sendero circular de la victoria.
Diles que es hora de escribir nuestra historia.