Mi humanidad.

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Ah... miren qué canción... es preciosa...
a mi me conmueve bastante... Ah...

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Eu sei que vou te amar - Vinicius de Moraes

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Eu sei que vou te amar
Por toda minha vida eu vou te amar
Em cada despedida eu vou te amar
Desesperadamente eu sei que vou te amar
E cada verso meu será pra te dizer
Que eu sei que vou te amar
por toda minha vida
Eu sei que vou chorar
A cada ausência tua eu vou chorar
Mas cada volta tua há de apagar
O que essa ausência tua me causou
Eu sei que vou sofrer
A eterna desventura de viver
À espera de viver ao lado teu
Por toda a minha vida.
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Yo se que voy a amarte

por toda mi vida voy a amarte

en cada despedida voy a amarte

desesperadamente yo se que voy a amarte

y cada verso mío será para decirte

que yo se que voy a amarte

por toda mi vida.

Yo se que voy a llorar

en cada ausencia tuya voy a llorar

mas cada vuelta tuya ha de apagar

lo que esa ausencia tuya me causó.

Yo se que voy a sufrir

la eterna desventura de vivir

a espera de vivir al lado tuyo

por toda mi vida.

I belong to loneliness.

Alma que camina tras su sombra
hacia su lóbrega guarida
destilando un silencio abismal
ante el grito interior y pulsátil.

Condenada, perpetuada
al infame juego del dolor,
al olor a muerte palpable
de las despedidas calcadas
como un álbum de fotografías
perplejas, atribuladas de recuerdos
asesinando los latidos
de un corazón insano
tras el dulce suicidio
de amores mal concebidos.

Amores infinitamente amargos,
escuetos e incompletos
con aire de risa mezquina
parcheándome los ojos
temblando de espanto
con el reflejo de mi piel marmórea
y mis iris grisáceos
sobre la tumba fría y pálida
de mi existencia.

Incesante aletargada
en una analgesia que duele
reventando de sopor y frío,
ahora veo cosas muertas,
como árboles de polietileno
cuando el lento genocidio
de mis rosas iracundas
socavaron mi esperanza.

Yo pertenezco a la soledad.
La llevo acertijada en mi nombre,
aleada como alpaca en mis pisadas,
arrastrándose en mis venas.
Y no hay artilugio o rito que me cure,
que me exorcice esta enfermedad.

LA DONCELLA

Aclaro que no lo he escrito yo, fue la SordaZurda, en la clase del oso polar. Es una de mis escritoras favoritas, esta loca tiene madera, pero no quiere publicar sus escritos. Sólo me los manda a mí; en servilletas, pedazos de papelitos o en e-mails. Y yo a veces siento ganas de matarla (esa tonta). Este me lo dedicó, pues me sentí identificada, y como me dijo que hiciera lo que quisiera con él... pues lo publiqué. Y espero que se moleste :D.

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Aquella doncella,
Que menstruaba consejos
Preñados de virtudes
No sopesó en marchar pesquisas
Para dejar al pretexto:
¡Estoy llena de perplejidades,
Mas certezas no tengo!
No me callo, no destilo,
Sonrisas no quedan, no tengo.
En mis huesos yerguen brazas,
Infame y fulgorosa llama en el desierto
Inflamo noches y las descamo,
Para no vivir en el destierro
Del que condenan los sensibles
Por no sentirme lata y fierro.
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Massiel Guzmán Regalado

Lunedades.

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He diagnosticado el clima,
pues se ha secado el dedo húmedo al echarlo al viento.
Algo así como costumbres y esos líos.
Eso es más o menos factible, igual que meteorología.
Aunque no se si más menos que más,
más más que menos, menos más que menos
o menos menos que más... ay!, ya si que me enredé.
Pero no importa, porque en nuestros delirios

están nuestras corduras.
Y en un instante se enciende, a veces se apaga o permanece,
otras vuelve a prenderse. Así, siempre oscilando.
Y es que nada es lineal, no.

Bueno, algunos tramos rectos de las carreteras,

pero no completas.

Las cosas son avalanchas de ondas,
con sus picos y valles, eternas líneas cuervas.
Digo, curvas.
Y los valles tienen flores, aunque a veces no.
Sólo hay que detenerse a mirar las montañas.
Si te fijas en la hilera, es una línea curva,
los vértices son los picos, que también se llaman picos,
las depresiones los valles, aunque no se llaman valles,
sino faldas o laderas (extraños nombres).
Los valles están más abajo,
o sea que hay dos tipos de valles en el campo... vaya.
Y de lejos no se pueden ver las flores,
aunque sí las hay, en especial amapolas.
Si te sales de la línea recta de la carretera,
tal vez puedas verlas.
Creo que deliro, o desvarío, que es lo mismo, o casi.
Quizás sea la falta de sueño, o de amor.
Opto por la primera, su solución es más mediata y fácil.
Me voy a acostar otro rato.
Chau!

Primera plana.

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Ha muerto,
mucho a poco en el ocaso,
tras su huella de rutina,
asolando verso y tinta
en su parnaso.
Con la cara impávida,
él mismo se acostó
bajo su lápida.

Ha muerto,
desgastado y polvoriento
esparciendo sus pedazos
tras su paso
al ras del suelo.
Sin adioses ni consuelos,
ha muerto de repente,
y me ha dejado sus recuerdos.

Ha muerto,
sólo y escondido.
Se ha ido, no lo encuentro,
está roto y abatido.
Ya no viste su eco
de estruendos mi risa,
ni en su latir dorado
se inventan mis días.

Ha muerto,
apostándose su suerte
y sin más nada que perder.
Muchas veces ha muerto,

por tantas calles crueles
mendigando amor
en el parque de una fuente,
ante un farol.

Ha muerto,
y se ha llevado mi sonrisa,
sin tapujos ni cuidados,
me dejó una mueca efímera
y que agoniza.
Se esfumaron mis angustias
y de mi sangre las heridas
que fulgían.

Ha muerto.
O tal vez se ha marchado
tras el paso del tren
y de los días.
Sin advertir siquiera,
ha muerto absorto,
desvencijado y triste.

Si ha muerto
o se ha marchado,
qué más da.
Igual no está.