Primera plana.

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Ha muerto,
mucho a poco en el ocaso,
tras su huella de rutina,
asolando verso y tinta
en su parnaso.
Con la cara impávida,
él mismo se acostó
bajo su lápida.

Ha muerto,
desgastado y polvoriento
esparciendo sus pedazos
tras su paso
al ras del suelo.
Sin adioses ni consuelos,
ha muerto de repente,
y me ha dejado sus recuerdos.

Ha muerto,
sólo y escondido.
Se ha ido, no lo encuentro,
está roto y abatido.
Ya no viste su eco
de estruendos mi risa,
ni en su latir dorado
se inventan mis días.

Ha muerto,
apostándose su suerte
y sin más nada que perder.
Muchas veces ha muerto,

por tantas calles crueles
mendigando amor
en el parque de una fuente,
ante un farol.

Ha muerto,
y se ha llevado mi sonrisa,
sin tapujos ni cuidados,
me dejó una mueca efímera
y que agoniza.
Se esfumaron mis angustias
y de mi sangre las heridas
que fulgían.

Ha muerto.
O tal vez se ha marchado
tras el paso del tren
y de los días.
Sin advertir siquiera,
ha muerto absorto,
desvencijado y triste.

Si ha muerto
o se ha marchado,
qué más da.
Igual no está.